Nizar Qabbani
Der Dichter Nizar Tawfiq Qabbani wurde am 21. März 1923 im Stadtteil Ma’adhan al-Shahm geboren, einem der älteren Viertel von Damaskus. Er schloss 1944 sein Studium an der Rechtsfakultät in Syrien ab und trat anschließend in den diplomatischen Dienst des syrischen Außenministeriums ein. Während seiner Karriere lebte er in mehreren Städten, darunter Madrid, Kairo, Beirut, Peking, Ankara und London. Qabbani verließ die Diplomatie im Jahr 1966 und alle seine Gedichtbände sind in einem Kompendium gesammelt, das den Titel „Das vollständige Werk von Nizar Qabbani“ trägt.
Nizar Qabbani und die Liebe
Mein Geliebter
Nizar Qabbani beschreibt in seinem Gedicht „Mein Geliebter“:
Mein Geliebter: Wenn sie dich einmal fragen sollten
über mich, dann denke nicht lange nach.
Sage ihnen mit Stolz:
(… liebt mich… er liebt mich sehr)
Mein Kleines: Wenn sie dich einmal belehren
sollten, wie ich deine haarige Mähne geschnitten habe
und wie ich ein schönes Geschirr zerbrochen habe,
das ich monatelang hüten musste,
das wie der Sommer in meinem Land
Schatten und Düfte verbreitete.
Sage ihnen: „Ich habe meine Haare geschnitten
weil der, den ich liebe, sie kurz liebt.“
Meine Prinzessin: Wenn wir gemeinsam getanzt haben
auf den Kerzen zu unserer Lieblingsmelodie
und unsere Körper in Sekunden
wie Strahlen und Licht waren,
und du schienst allen wie ein Schmetterling,
der fliegen möchte.
So tanze weiter in der Stille
… und mache aus meinen Rippen ein Bett
und murmle mit Stolz:
(… er liebt mich… er liebt mich sehr)
Mein Geliebter: Wenn sie dir sagen, dass ich
keine Sklaven und Paläste besitze
und dass ich keinen Diamanten habe,
um deinen kleinen Hals zu schmücken,
sag ihnen mit aller Kraft:
„Er ist meine erste und letzte Liebe“
und sage ihnen: „Genug
… denn er liebt mich sehr.“
Mein Geliebter, oh meine Tausend, oh mein Geliebter
Meine Liebe zu deinen Augen ist groß
… und wird immer groß bleiben.
Liebe ohne Grenzen
Nizar Qabbani wendet sich an seine Geliebte und sagt:
Oh meine Dame:
Du warst die wichtigste Frau in meiner Geschichte
noch bevor das Jahr endete.
Jetzt bist du die wichtigste Frau
nach der Geburt dieses Jahres.
Du bist eine Frau, die ich nicht in Stunden oder Tagen messe.
Du bist eine Frau, die aus der Frucht der Poesie gemacht ist
und aus Gold der Träume.
Du bist eine Frau, die schon vor Millionen von Jahren in meinem Körper wohnte.
Oh meine Dame:
Du, die aus Baumwolle und Wolken gewoben ist,
du, die aus Rubinen und Flüssen gemacht ist,
du, die aus Marmorwäldern besteht,
du, die wie Fische im Wasser meines Herzens schwimmen
und in den Augen wie ein Schwarm Tauben wohnen.
Mein Gefühl wird sich nie ändern,
meine Empfindungen,
meine Seele, mein Glauben.
Ich werde am Islam festhalten,
oh meine Dame:
Schau nicht auf den Rhythmus der Zeit und die Namen der Jahre.
Du bist eine Frau, die immer Frau bleibt, zu jeder Zeit.
Ich werde dich lieben,
wenn wir das 21. Jahrhundert betreten,
und das 25. und 29. Jahrhundert,
und ich werde dich lieben,
wenn das Wasser des Meeres versiegt
und die Wälder brennen.
Oh meine Dame:
Du bist die Essenz aller Poesie
und die Blume aller Freiheiten.
Es genügt, wenn ich deinen Namen buchstabiere,
bis ich zum König der Poesie werde
und zum Pharao der Worte.
Es genügt, dass eine Frau wie du mich liebt,
bisc., ich in die Geschichtsbücher eingehe
und Fahnen für mich gehisst werden…
Oh meine Dame:
Sei nicht unruhig wie ein Vogel zur Feiertagszeit.
Nichts wird sich an mir ändern.
Der Fluss der Liebe wird nicht aufhören zu fließen.
Der Herzschlag wird nicht aufhören zu klopfen.
Die Taube der Poesie wird nicht aufhören zu fliegen.
Wenn die Liebe groß ist
und die Geliebte der Mond ist,
wird diese Liebe
nicht zu einem Haufen Stroh werden, den das Feuer frisst…
Oh meine Dame:
Es gibt nichts, was meine Augen füllt,
weder Lichter,
noch Dekorationen,
noch Festgeläute,
noch Weihnachtsbaum.
Die Straßen bedeuten mir nichts,
die Kneipen bedeuten mir nichts.
Kein Wort bedeutet mir etwas,
das auf Feiertagskarten geschrieben steht.
Oh meine Dame:
Ich erinnere mich nur an deine Stimme,
wenn die Kirchenglocken läuten.
Ich erinnere mich nur an deinen Duft,
wenn ich auf dem Gras schlafe.
Ich erinnere mich nur an dein Gesicht,
wenn der Schnee über meine Kleider fällt
und ich das Knistern des Brennholzes höre.
Was mich erfreut, oh meine Dame,
ist, mich wie ein ängstlicher Vogel
in den Gärten der Wimpern zusammenzurollen…
Ich bitte um Trennung
Nizar Qabbani sagt in seinem Gedicht „Ich bitte um Trennung“:
Lasst uns ein wenig trennen…
zum Wohl dieser Liebe, mein Geliebter
zu unserem Besten…
Lasst uns ein wenig trennen,
denn ich möchte, dass du meine Liebe steigern möchtest.
Ich möchte, dass du mich ein wenig hasst
aus Respekt für die kostbaren Erinnerungen, die wir hatten…
wegen der wunderbaren Liebe,
die immer noch auf unseren Lippen steht…
die immer noch auf unseren Händen eingraviert ist…
Wegen der Briefe, die du mir geschickt hast…
und deines Gesichts, das wie eine Blume in mir wächst…
und deiner ewigen Liebe, die noch auf meinem Haar und meinen Fingern ist
wegen unserer Erinnerungen
und unser schönes Bedauern und Lächeln
und unserer Liebe, die größer geworden ist als unsere Worte,
größer als unsere Lippen…
Wegen der schönsten Liebesgeschichte unseres Lebens,
ich bitte um Trennung.
Lasst uns getrennt sein, Liebende,
d denn der Vogel trennt sich jedes Jahr von den Hügeln…
und die Sonne, mein Geliebter,
ist schöner, wenn sie versucht zu verschwinden.
Sei in meinem Leben der Zweifel und das Leid,
sei einmal eine Legende, sei einmal eine Illusion…
und sei eine Frage auf meinen Lippen
die keine Antwort weiß.
Für die großartige Liebe,
die in unseren Herzen und Wimpern wohnt
und um immer schön zu sein
und um dir näher zu sein,
ich bitte um Abschied.
Lasst uns trennen, während wir Verliebte sind…
Lasst uns trennen, trotz der ganzen Liebe und Zuneigung,
denn durch die Tränen, mein Geliebter,
möchte ich, dass du mich siehst
und durch das Feuer und den Rauch
möchte ich, dass du mich siehst.
Lasst uns brennen… lass uns weinen, mein Geliebter,
denn wir haben vergessen
die Gnade des Weinens seit geraumer Zeit。
Lasst uns trennen,
damit unsere Liebe nicht zur Gewohnheit wird
und unser Sehnen nicht zu Asche wird…
und die Blumen in den Vasen nicht welken…
Sei beruhigt, mein Kleiner,
denn deine Liebe ist im Auge und Gewissen meins
und ich bin nach wie vor überwältigt von deiner großen Liebe
und ich träume immer noch davon, dass du mein wirst…
oh, mein Ritter, du und mein Prinz.
Das Gedicht des Kummers
Nizar Qabbani beschreibt in seinem Gedicht des Kummers:
Lehre mich deinen Schmerz,
den ich von Ewigkeiten brauche,
für eine Frau, die mich zum Weinen bringt.
Für eine Frau, in deren Armen
ich weinen könnte wie ein Vogel.
Für eine Frau, die meine Teile einsammelt
wie Scherben zerbrochener Kristalle.
Lehre mich deinen Schmerz, meine Dame,
die schlimmsten Gewohnheiten.
Lehre mich, meine Tasse
mit Kaffee tausend Mal zu öffnen.
Lehre mich die Kunst der Kräuterweiber
und an die Türen der Orakelsprüche zu klopfen.
Lehre mich, mein Haus zu verlassen,
um die Bürgersteige zu fegen
und dir nachzulaufen
unter dem Regen und den Lichtern der Autos.
Und verfolge deinen Schatten…
bis ich… bis ich…
in den Werbungen, die wuchern,
dein Bild finde.
Lehre mich zu streifen, meine Dame,
ohne Ziel für Stunden
auf der Suche nach deiner Romantik,
von der alle Zigeunerinnen neidisch sind.
Auf der Suche nach einem Gesicht, einem Klang,
das alle Gesichter und Klänge ist.
Du hast mich in die Städte des Kummers eingeführt,
und ich kannte sie zuvor nicht.
Ich wusste nie, dass der Kummer der Mensch ist,
und dass der Mensch ohne Kummer
eine blasse Erinnerung an den Menschen ist.
Lehre mich zu handeln wie Kinder,
wie ich dein Gesicht mit Kreide an die Wände male.
Und an die Segel der Fischer,
an die Glocken
und an die Kreuze.
Lehre mich, wie die Liebe die Landkarte der Zeiten verändert.
Lehre mich, dass die Erde sich nicht dreht,
wenn ich liebe.
Lehre mich deinen Schmerz, meine Dame,
und wie der Schmerz nur dein Wille ist…
Ich habe Märchen über das Gespräch eines Kindes gelesen…
Ich bin in die Paläste der Jinn eingetreten,
und ich habe von der Tochter des Sultans geträumt.
Natürlich hat ihre Augenfarbe nichts mit dem Wasser der Buchten zu tun.
Und die Farbe ihrer Lippen ist süßer als Granatblüte.
Und ich habe geträumt, dass ich sie entführe,
widerstandslos, wie es Ritter tun.
Und ich habe geträumt, dass ich ihr Perlen und Korallen schenke.
Lehre mich deinen Schmerz, meine Dame, was ist Wahnsinn,
lehre mich, wie der Lebensstrom vergeht…
ohne dass die Tochter des Sultans erscheint…
Lehre mich, wie ich in allem liebe.
In den kahlen Bäumen,
in den gelben, trockenen Blättern,
in jedem Sturm und seinem Verlauf,
in jedem kleinen Café,
in dem wir abends unseren schwarzen Kaffee trinken.
Lehre mich, dass ich in einem Hotel ohne Namen wohnen kann
und in einer Kirche ohne Namen
und in einem Café ohne Namen.
Lehre mich, wie die Nacht
die Trauer der Fremden verstärkt.
Lehre mich… wie ich Beirut sehe,
als Frau… überwältigend verführerisch…
eine Frau, die jeden Abend das Beste aus ihrem Kleiderschrank anzieht
und Parfüm auf ihre Brüste sprüht,
für die Seefahrer und die Prinzen…
Lehre mich, dass ich weinen kann, ohne zu weinen.
Lehre mich, wie die Traurigkeit schläft,
wenn ein Junge mit abgehackten Beinen
auf den Straßen von Rawsha und Hamra liegt.
Lehre mich deinen Schmerz,
den ich seit Jahrhunderten suche…
für eine Frau, die mich zum Weinen bringt.
Für eine Frau, in deren Armen
ich wie ein Vogel weinen kann…
Für eine Frau, die meine Scherben macht,
wie zerbrochenes Kristall…
Das Damaskus-Gedicht
Nizar Qabbani beschreibt in seinem Gedicht:
Dies ist Damaskus, und dies ist der Kelch und der Wein.
Ich liebe, und ein wenig von dieser Liebe ist eine Aufgabe.
Ich bin der Damaskaner; wenn du meinen Körper zerlegst,
wird darin Trauben und Äpfel fließen.
Wenn du meine Adern mit deinem Schwert öffnest,
hörst du in meinem Blut die Stimmen derer, die gingen.
Der Anbau des Herzens heilt einige, die lieben,
selbst wenn mein Herz beim Lieben keinen Chirurgen braucht.
Der Wein hier ist Feuer mit Duft,
und sind die Augen der Frauen von Damaskus Becher?
Die Minarette von Damaskus weinen, wenn sie mich umarmen,
und die Minarette haben Seelen, wie die Bäume.
Für die Jasminfelder gibt es Räume in unseren Häusern,
und die Hauskatze schläft, wo sie sich ausruht.
Die Kaffeemühle ist ein Teil unserer Kindheit,
wie kann ich es vergessen? Der Duft des Kardamoms ist berauschend.
Dies ist der Ort von „Abu al-Mu’tazz,“ seinerzeit.
Und das Gesicht von „Fahiza“ ist süß und flott.
Hier sind meine Wurzeln, hier ist mein Herz, hier ist meine Sprache,
wie kann ich es erklären? Gibt es für die Liebe eine Erklärung?
Wie viele Damaskus-Frauen haben ihr Armband verkauft,
um sie anzuflirten, und das Gedicht ist der Schlüssel.
Ich kam, oh Weidenbaum, entschuldigend,
kann Heifa verzeihen und „Wadha“?
Fünfzig Jahre sind vergangen, und meine Teile sind verstreut
überden Wellen und es gibt kein Licht am Horizont.
Die Meere werfen mich ohne Ufer,
und Dämonen und Gespenster verfolgen mich.
Ich kämpfe gegen das Böse in meinem Gedicht und meiner Literatur,
bis eine Blume und ein Funke erblüht.
Warum erscheint die Arabisch so wie eine Witwe?
Gibt es nicht in den Geschichtsbüchern Freuden?
Und was bleibt von der Poesie,
wenn sie ein Scharlatan und Schmeichler beherrscht?
Und wie kann ich schreiben, und die Vorhängeschlösser sind in meinem Mund?
Und jede Sekunde gibt es einen Mörder?
Ich habe meine Poesie auf meinem Rücken getragen und sie hat mich müde gemacht.
Was wird von der Poesie übrig bleiben, wenn sie sich ausruht?