Nizar Qabbani
Nizar Tawfiq Qabbani ist ein zeitgenössischer Dichter und Diplomat, geboren in Damaskus. Nach Abschluss seines Studiums trat er in den diplomatischen Dienst ein und reiste zwischen verschiedenen Hauptstädten, bevor er schließlich seinen Rücktritt einreichte. Sein erster Gedichtband mit dem Titel „Sagte mir die Dunkele“ wurde veröffentlicht. In diesem Artikel präsentieren wir eines seiner Gedichte sowie einige andere Gedichte, die der Mutter gewidmet sind.
Ein Gedicht über die Mutter
Nizar Qabbani
Guten Morgen, du Hübsche..
Guten Morgen, du heilige Schönheit
Es sind zwei Jahre vergangen, meine Mutter
seit der Junge, der aufbrach
auf seiner märchenhaften Reise,
in seinem Gepäck versteckte
er den Morgen seiner grünen Heimat
und ihre Sterne, ihre Flüsse und all ihre roten Verwandten.
In seinen Kleidern verbarg er
ein Bündel Minze und Thymian
und eine damaskusartige Lavendelblüte..
Ich bin allein..
Der Rauch meiner Zigaretten langweilt mich
und mein Platz langweilt mich
und meine Traurigkeit sind Vögel,
die (nach) einem Kornfeld suchen.
Ich habe Frauen in Europa kennengelernt..
Ich habe die Gefühle von Zement und Holz erfahren
Ich habe die Zivilisation der Erschöpfung erkannt..
und ich bin umhergewandert in Indien, in Sindh, in der gelben Welt
und habe nicht gefunden..
eine Frau, die mein blondes Haar kämmte
und in ihrer Tasche..
mir Zuckerpuppen brachte
und mich kleidete, wenn ich nackt war
und mir half, wenn ich stolperte.
Oh meine Mutter..
Oh meine Mutter..
Ich bin der Junge, der aufbrach
und die Zuckerbraut lebt noch immer in meinem Kopf.
Wie.. wie, oh Mutter,
bin ich ein Vater geworden..
und bin ich nicht gewachsen?
Guten Morgen aus Madrid
Wie geht es der kleinen Schwester?
Ich beauftrage dich, oh Mutter..
um jene kleine Tochter,
denn sie war die geliebteste Geliebte für meinen Vater..
er verwöhnte sie wie sein Kind
und lud sie zu seiner Tasse Kaffee ein
und gab ihr zu trinken..
und gab ihr zu essen..
und umhüllte sie mit seiner Barmherzigkeit..
Und mein Vater starb,
aber sie lebt weiter in den Träumen seiner Rückkehr
und sucht nach ihm in den Ecken seines Zimmers
und fragt nach seinem Mantel..
und fragt nach seiner Zeitung..
und fragt im Sommer
nach dem Glanz seiner Augen..
um über seine Hände zu streuen..
Münzen aus Gold..
Grüße..
Grüße..
an das Haus, das uns mit Liebe und Barmherzigkeit versorgte
an deine weißen Blumen.. Freude des „Platzes der Sterne“
an mein Bett..
an meine Bücher..
an die Kinder unserer Nachbarschaft..
und an die Wände, die wir gefüllt haben..
mit dem Chaos unserer Aufzeichnungen..
an die faulen Katzen,
die an unseren Morgen schlafen
und einen verwachsenen Lavendel
an das Fenster unserer Nachbarin.
Es sind zwei Jahre vergangen, oh Mutter
und das Gesicht von Damaskus,
ein Vogel, der in unseren Herzen kratzt,
beißt an unseren Vorhängen..
und klopft uns sanft an..
Es sind zwei Jahre vergangen, oh Mutter
und die Nächte von Damaskus
der Duft von Damaskus
die Straßen von Damaskus
leben in unseren Gedanken
ihre Minarette.. leuchten auf unsere Schiffe
als hätten die Minaretten der Umayyaden
in uns verwurzelt..
als würden Apfelgärten..
in unser Gewissen duften
als wäre das Licht und die Steine
alles mit uns gekommen..
Der September kam, oh Mutter..
und die Trauer bringt mir seine Geschenke
und lässt bei meinem Fenster
Tränen und Klagen zurück.
Der September kam.. Wo ist Damaskus?
Wo ist mein Vater und seine Augen?
Wo ist der Glanz seines Blickes?
Wo ist der Duft seines Kaffees?
Der Allmächtige segne seinen Aufenthalt..
Wo sind die Weiten unseres großen Hauses..
Wo sind seine Segnungen?
Wo sind die Stufen des Schwertes..
die in seinen Ecken lachen?
Wo ist meine Kindheit darin?
Ich ziehe den Schwanz meiner Katze mitgenommen
und esse von ihren Weintrauben
und pflücke von ihrer Veilchengetränkten Blüte.
Damaskus, Damaskus..
Oh Poesie
die wir auf unseren Augen festschrieben
und oh schöner Junge..
denn wir haben ihn aus seinen Locken getötet.
Wir knieten bei seiner Seite..
und schmolzen in seiner Liebe,
bis wir in unserer Liebe ihn getötet haben.
Ein Gedicht für meine Mutter
Abdullah al-Bardouni
Du hast mich hier zurückgelassen zwischen dem Leid
und gegangen, oh lange Traurigkeit und Depression
Du hast mich allein dem Unglück überlassen
und hast alleine im Grab gerastet
wo es kein Unrecht noch Unterdrückung gibt und
kein Funken, der über Zerstörung klagt
wo es kein Schwert und keine Bombe gibt,
wo es keinen Krieg gibt und die Lanzen nicht blitzen.
Wo es keine Ketten und keine Peitschen gibt und
kein Unterdrücker herrscht und kein Unterdrückter favorisiert.
Du hast mich zurückgelassen, um die Klarheit zu erinnern, so
wie der Alte die Erinnerungen seiner Jugend erinnert.
Und der Wunsch nach dir, während ich um dich weine,
singt von der Vergangenheit und ich – oh weh! – was ist mit mir?
Und das Alter fordert dich auf zu kommen,
wo ich sie aufruft, so hört sie nicht meine Antwort.
Wo ich sie aufrufe und sie hört mich nicht
außer das Schweigen des Grabes und den leblosen Raum.
Ihr Tod war mein ganzes Unglück
was mir in meinem Leben danach überkam.
Wo ist ihr schützender Schatten, der mich solche
von mir fortgerissen hat ohne Rückkehr?
Die Tage hat sie mit ihren verwundeten in
das Hitze und die Dornen des Hügels gebracht
und ist den Weg des Lebens gegangen und hat
den schwierigen Zugang zur Welt erreicht.
Und dort nahm sie ihren Platz jenseits des Verborgenen.
Oh, meine Mutter, und die Dornen des Leidens
verbrauchen die Schmerzen in meinem zerrissenen Herzen.
In dir habe ich meine Jugend und Kindheit verabschiedet
und hinter mich die Rest der süßen Jugend zurückgelassen.
Wie kann ich dich vergessen, während dein Andenken ist
ein Buch in den Büchern meiner Tage?
Dein Gedächtnis ist hinter mir und auch auf
dem Pfad von wo ich komme und wo ich gehe.
Wie oft erinnere ich mich deiner Hände
in meiner Hand oder in meinem Essen und Trinken.
Es hat dich erlöst und dein schüchternes Alter.
Und ich habe das Gefühl des Hungers getilgt, falls
du mich nicht befreit hast von falschen Versprechungen.
Du hast meine Hand auf meinen Kopf geschaukelt, wie
der Morgen die Blumen der Wiesen schaukelt.
Wie oft hast du mich zu unserem Feld in (Al-Ghul) und (Qaa Al-Rihab)
geführt und ins Tal, ins Schatten und dorthin
wo der Garten die Atemzüge der Blumen hinlegt.
Und die Kanäle des Flusses lassen ihre Melodien
schmelzen wie der Luxus in der süßen Rückkehr.
Wie viele Male haben wir gewünscht und wie oft du hast
mich in der Stille der Nacht und der Sterne geküsst.
Wie viele Tränen sind geflossen, wenn du meinen Blick sahst, der
ausblutet und wegschwindet im Schleier.
Und ich erinnere mich an mein Schicksal und die Trauer
zwischen deinen Seiten; sie ist ein offenes Geschwür.
Hier bin ich, oh Mutter, heute ein Knabe,
ein gesanglicher Vogel aus der Ferne des Sterns.
Ich erfülle die Geschichte mit einem Lied und dem Echo
und singe im Garten der Ewigkeit.
Also höre, oh Mutter, meine Stimme und tanze
von jenseits des Grabes, wie die hübsche Jungfrau.
Hier bin ich, oh Mutter, ich trauere um dich, in
der Melancholie dieser Poesie, meine Melancholie und Trauer.
Ein Gedicht des Dialogs zwischen mir und meiner Mutter
Abdulrahman Al-Ashmawi
Meine Mutter fragt mich weinend vor Wut
Warum ist unsere Nation am Feind gescheitert?!
Warum hat unsere Nation ihre Zöpfe verloren
und ihr bräunliches Gesicht der Flamme ausgesetzt?!
Warum hat unsere Nation ihren Mantel abgeworfen
und ist ein Spielzeug geworden aus den ärmsten Spielen?!
Warum läuft unsere Nation ohne Ziel
und wirft sich in die Hände eines Plünderers und Vergewaltigers?!
Warum ist unsere Nation hingestellt
auf Galgen von den Bösen und Lügnern?!
Warum hat sie die Bande Solidarität zerbrochen
und nicht auf die Rechte von Religion und Verwandtschaft geachtet?!
Meine Mutter fragt mich und der Kummer lähmt mich
Sohn, warum hast du nicht gesprochen und nicht geantwortet?!
Bist du nicht derjenige, der für unsere Nation singt
und behauptet, dass sie eine Einheit auf ein Seil ist?!
Und behauptest du nicht, dass sie ihre Beziehung erhoben hat?
Und du behauptest, sie ist in den Höhen erhoben?!
Sohn, sag mir, warum schweigst du in einer Zeit,
in der es auf dem Messen und dem Geschirr lebt?!
Oh Mutter.. du fragst nicht, dass ich zu
meinem Schweigen geflüchtet habe, zu viel ich litt unter meiner Mühe.
Ich trage Lasten, die keine Worte darstellen
und die die eloquentesten Reden übertreffen.
Was soll ich sagen, während die Ereignisse ein Hinweis sind
für den, der es versteht, und eine ungenügende Erklärung?
Der Schmerz spricht, oh Mutter, also höre ihm zu
und verlasse dich auf Gott und erwarte.
Ein trauriges Leben, oh Mutter
Abdulaziz Jouida
Traurig lebe ich, oh Mutter, unter den Armen
und befeuchte ihr Brot mit Tränen, damit sie es essen können
morgen und abends.
Traurig, wenn ich sie sehe,
denn kein Traum in ihren Augen,
noch ein Hauch
von Hoffnung.
Sie kommen in diese Welt
und gehen..
ohne Licht.
In ihrer Stille vergisst man…
man denkt, dass sie tot sind
und sie leben.
Traurig lebe ich, oh Mutter,
ich sehe die Armen, die Liebenden
ohne sie zu wissen..
denn die Armut ist für die Liebenden der Tod.
Und egal wie sehr sie dagegen ankämpfen..
werden sie gehorchen.
Und zwischen ihren Wunden, eines Tages
und zwischen ihren Tränen, für immer…
werden sie sich reinigen.
Weil die Armut sie gelehrt hat,
dass ihre Augen geschaffen wurden
und sie weinen.
Traurig lebe ich, oh Mutter, und die Welt
hat uns alle verführt.
Wie kann ich leben, oh Mutter,
wenn meine ganze Liebe eine Illusion ist
und mein Leben zur Kuffar geworden ist.
Die Seelen der Menschen sind krank
und die Krankheit des Hasses breitet sich aus.
Die Herzen der Menschen sind verdorben
und das ist das größte Malheur.
Traurig lebe ich, oh Mutter,
denn die Liebe wird von unseren Interessen gefangen
und wenn wir Ziele haben
nützen wir die Ambitionen,
und wenn wir das erreichen, was
wir wollen ..
unsere Seelen,
ohne Scham
vor den Menschen, erklären
und wir beginnen mit unseren Massakern.
Traurig lebe ich, oh Mutter,
weil ich nie die Wahrheit gesprochen habe,
und mit
meiner lauten Stimme sagte:
Ich bin im Gefängnis meiner Armut
und in meiner Unterdrückung, und Fesseln.
Ich bin der Unterdrückte seit Zeiten
und meine Herren, die Gouverneure
verstehen nicht
und erniedrigen mich.
So verzeih mir, wenn ich eines Tages die Tür öffnete, oh Mutter,
und du hast nicht gefunden, wie gewohnt,
hinter der Tür meine Nachricht.
Denn meine Herrscher hier haben alle
meine Brieftauben getötet
und auf Menschen wie mich getreten.
Traurig lebe ich, oh Mutter,
weil die Wahrheit
zwischen uns verloren gegangen ist
und jeder ist ein Dieb geworden.
Es kam..
ein Jugendlicher, ein Angecarter,
und der edelste unter den Menschen wird..
ein hungriger Student,
da das Schwert der Wahrheit nicht geschärft ist.
Deshalb ist es nicht mehr entscheidend.
Wie kann ich schlafen, oh Mutter,
und es gibt für mich kein Abhilfe?
Traurig lebe ich, oh Mutter,
und sehnsüchtig kommt die Zeit zunehmend,
in der ich meine Götzen zerbrechen werde
und meine Fesseln brechen
und mein hohes Gefängnis über dem Aufseher niederreißen.
Und mein Tag ist noch nicht gekommen
und ich weiß nicht, in welcher Zeit
schwillt mein Stimme an
und meine Stimme ist voller Lava aus dem Vulkan.
Ich bin, oh Herren, Aristokraten, ein Mensch
ich bin ein Mensch.
Ein Gedicht: Das Gesicht meiner Mutter
Riyad bin Youssef
Oh Mutter, verzeih mir.. der Langeweile ist zu mir gekommen
und die Dornen bedecken mir die Freude und Seligkeit.
Oh Mutter, verzeih mir, mein Traum hat mich verraten
und die Früchte haben ihre Bitternis gesät.
Oh Mutter, verzeih mir, der Weg hat mir Schmerz gebracht
und der Weg hat mir den Stachel und die Löcher zerrissen.
Oh Mutter, verzeih mir, der Raum ist Dunkelheit
da dieser Mensch sich darin niedergelegt hat.
Was soll ich singen, denn ich habe meine Stimme verloren
und mein Herz hat die Schreie und die Melodie zerrissen?
Was kann ich weben außer dem Schutt von Verse
die im Dunst der Dunkelheit unwirklich geworden sind?
Es gibt kein Licht, das mich rettet, außer dir, oh Licht
von meinen Augen, die wie Bäume in meinen Wäldern stehen.
Es gibt kein Licht anderes in den Blendungen der Täuschung,
die die Sonne und den Mond auf meinen Schultern weinen.
Oh, Mutter, verzeih mir, denn Gott ist mein Zeuge,
ich habe nicht vergessen, kann der Regen seine Wolken vergessen?
Kann der silberne Fisch seine Heimat verlassen?
Kann der Fluss seinen Lauf verlassen und sich umbringen?!
Oh, Mutter! Du bleibst ein Quell, der mich reinigt
und dein Wasser strömt noch immer wie der Regen, der in Frieden fließt.
Ich bin ein kleines, ungünstiges Kind, meine Hände sind
ein bittendes und furchtes Wesen.
Oh, Mutter, verzeih mir, vielmehr tausendmal
mein Herz ist knochig und voller Qual!
Umarmte meine Erschütterung und mein Gesicht der Bitten
lass die Reise in dein weiches Herz enden!