Irakische Poesie über die Liebe
Ich liebe dich nicht, weil du schön bist,
sondern weil unsere Seelen sich vor dir getroffen haben.
Wenn du an einem Blinden vorbeigehst, ruft er: ‚Gott!‘
Und der Stumme, er wünscht sich, mit dir zu sprechen.
Ich habe meinen Hund auf deinen Pfeil getrieben und bin verletzt,
achte darauf, ich könnte dich verletzen.
Verwunde mich, aber tu es nur nach Belieben,
denn du bist in meinem Blut und ich habe Angst, zu beginnen.
Verwunde mich, aber lass mich nicht sterben,
so kann ich dich verteidigen, wenn andere dich beschuldigen.
Vor dem Spiegel, als ich mein Gesicht nicht sah,
blickte dein Gesicht in mir und ich sprach mit dir.
Dein Bild hat sich im Spiegel verankert,
und ich schaue auf dein Gesicht in diesem Bild.
In deinem Betrug, mein Knie zitterte und die Seele verließ meinen Körper,
ich will, dass es immer wieder so passiert.
Du bist in meinen Armen und ich sage, dass du weit weg bist,
ich möchte, so dass ich mich in dir verliere.
In welcher Straße bin ich gegangen, um dich zu finden?
Ich gehe in eine andere Straße und finde dich dennoch.
Ich gehe nach Hause zu dir, oh wie sehne ich mich nach dir an der Tür,
ich klopfe an die Tür und du sagst: ‚Ich bevorzuge dich‘.
Ich dachte, ich könnte dich vergessen,
doch als ich einen anderen sah, erinnerte ich mich nur an dich.
Ich erinnerte mich an dich, als ich einen anderen sah.
Schöne irakische Poesie über die Liebe
Sei auf meinen Wimpern wie Kajal,
lass mich zwischen dem Dunkel, die Tränen fließen.
Doch die Glut in mir bleibt kein Vulkan,
und ich fürchte, sie könnte explodieren, wenn du nicht kommst.
Es gibt keine Ausrede mehr für dich.
Die Wunde deines Herzens hat sich durch die Vollmondnacht entfaltet.
Glaub mir, ich bin sehr müde von deiner schweren Liebe.
Ich habe oft gebettelt und gefleht, wie oft noch?
Die Erschütterung hat in deinem Herzen nichts bewirkt und dazu gebracht, dass ich in diese Lage geriet.
Ich werde keinen Honig mehr haben, pass auf dich auf.
Sprich zu mir, schäme dich nicht, sag einfach, wie es dir geht.
Irakische Poesie über die Liebe von Badr Shakir al-Sayyab
Verstärke nicht seine Qual, denn er wird dich finden,
um einen Teil seiner Depression bei dir zu vergessen.
Bringe deine Augen näher an sein verwelktes Gesicht,
in der Blässe liegt das Geheimnis seines Aufschreis.
Und sieh in seinen Zweigen die Schreie der Verzweiflung,
Gespenster der Vergangenheit von seiner Jugend.
Eine Sehnsucht raubt die Schritte zwischen seinen Lidern,
und ein Traum stirbt an seinen Wimpern.
Höre ihm zu, wenn er sich über die Zeit der Trennung beklagt,
und fürchte, dass der Abschied das Treffen unterbricht.
Halte seinen Blick in deiner duftenden Brust,
und über den beleuchteten Bürgersteig.
Über ein Segel, das er in der Illusion sieht, das sich entfaltet,
und über die Welle, die er am Abend spürt.
Der traurige Abschied ist der Duft deiner Arme,
darauf folgt der Kummer und das Elend.
Sprich mit ihm über diese Hütte,
hinter den Dattelbäumen zwischen den Hügeln.
Der Traum seiner langen, trüben Tage,
also beraube ihn nicht des Traums seiner Jugend.
Lass ihn glauben, dass er dich treffen wird,
am Fluss, unter dem Schleier des Nebels.
Und lass die Kerzen in jener Hütte brennen,
auch wenn sie aus Luft ist.
Immer wenn er sich beschwert, beklagt er sich in deinen Armen,
das Ende der Liebe schreit: ‚Genug!‘
Fall in die Arme, wo sein Herz aufhört zu schlagen,
in Trauer und Verwirrung und Wartung.
Schmolle und fordere ihn von deiner Brust,
und wirf dir das schwerelose Tuch über dein Verlangen.
Schließe die Tür hinter ihm und lass ihn gehen,
wie der Schatten der Nacht und der Wüste.
Irakische Poesie über die Liebe von Saadi Youssef
Und für einen Moment habe ich dich mit Küssen überhäuft,
dann hast du dich zurückgezogen mit einer weißen Palme.
In welchem Fluss wird sich die Fingerspitze tauchen?
Welches Wasser wird das Hemd durchnässen?
Welcher Baum wird zur Stütze werden?
Und fallen die reifen Datteln?
War der schwankende Stamm der Palme das Höchste, was Maria je versuchte?
Die Bäume sind Musik,
und diese weiße Straße in Beirut steht noch immer am Meer.
In der Ferne schlägt eine andere Wasserstadt.
Und ich erblicke das Gesicht meines Großvaters: blaue Augen und ein rotes Kopftuch.
Ich sehe Marias Gesicht in den Barrieren,
auf den Kreuzungen, schritt der König mit der Granate.
Die Römer treten in Reihen ein,
und Nationalisten kämpfen im Laden.
Maria ist in ihrer Stadt,
und du beobachtest die fernen Straßen: Wird sie heute kommen?
Sie war beim Müll auf dem Bürgersteig,
und sie hat ihr Feuer angezündet.
Sie zog sich mit dem Rauch zurück.
Die Stadt sei gesegnet.
Mein Sehnen nach dir, während du brennst,
in der Nacht hinter dem Sandschleier?
Wurde die Hoffnung ohne dich lebendig,
oder schlug sie in der Ferne des Pferdes?
Immer wenn ich ein Haus betrete, erinnere ich an ein anderes,
und so lange ich lebe, vergesse ich einen Toten.
Doch das, was ich kam,
und das, was ich war,
gehört mir nicht mehr.
Es bleibt nur der Schatten.
Und sei es,
dass der Schatten das Beste ist, was man in diesen dunklen Zeiten erwarten kann.
Wüsste ich, wo Maria ist,
würde ich dem Stern nach ihrer Heimat folgen.
Doch Maria hat mich in dem Labyrinth gelassen, seit sie gegangen ist,
und sagte: ‚Du wirst mich finden, wenn du mich liebst.‘
Ich suche nach ihren Fingern im Sand,
und in den Ruinen von ‚Ain al-Hilweh‘ nach zwei Augen.
Vor der Agentur frage ich die Jungen: ‚Ist sie vorbeigegangen?‘
Und zwischen einer Zeitung und einer anderen suche ich die Nachrichten,
im Radio hörte ich gestern eine Stimme: Marias Stimme?
Oder wohnt sie in den Schüssen
zwischen dem lilafarbenen und dem verwaisten Stadtviertel?
Beirut, die sich gegen ihre Steine lehnte,
fiel wie ein Meeresvogel.
Und die Liebenden ziehen ihre Waffen,
während das Meer sich beruhigt.
Die Kinder lauschen in der Ferne den brennenden Geräuschen.
Die Flugzeuge kreisen in einem bleichen Horizont.
Du, Maria, gehörst den Liebenden und den Schüssen.
Kommst du, dann?
Komm…
Dieser Raum werden wir weiter betreten,
bis wir im Schatten das Licht finden.
Bis der Vogel fliegt, lassen wir ihn
zu den Sternen, um einen Schwur abzulegen.
In den Weiten ist Palästina, in den Gräbern der Bunker,
im dichten Feuer
und im Schrei der Katapulte,
in den Liedern Palästinas, im dunklen Fluss,
im Hemd des Märtyrers,
im Stahl, das Stahl zurückgibt
in einer Hand,
im Abzug,
im annähernden Land.
Hier sind wir, Maria, zeichnen die Straßen in der bewölkten Nacht,
beobachten die Schüsse, die uns folgen.
Und wir springen wie zwei verängstigte Vögel, zwischen Granaten.
Hier sind wir, Maria, steigen die Stufen hinunter zur nächtlichen Zuflucht.
Wir zählen die eindringenden Flugzeuge
und sagen: ‚Wir glauben!‘
Und wir gehen heimlich zum Meer,
setzen uns hinter Sandsäcke
und beobachten die Wellen, das Brausen der Kämpfer.
Ihre Kleider sind grün wie der Stein an den Ufern des Mittelmeers.
Warte einen Moment, damit wir ihnen sagen können: ‚Hallo!‘
Damit wir mit Tränen ihre Waffen segnen,
damit wir die Strähnen mit wenig Wasser abwischen.
Und wir während der Trockenheit schweigen…
Und Maria, der Spiegel und die Vision,
ist die Botschaft, in Ruhm zu sterben,
und zu leben wie die einfachen Gefährten.
Maria lebt in der Geburt,
lebt im arabischen Blut.
Wir folgen ihr, und sie folgt uns.
Doch hier, in der Härte der Momente,
weben wir aus ihrem Mantel unsere Identität
und gehen ein in die Auferstehung,
an der steinernen Stätte, wo wir stehen,
verankert in der Zeit.
Wir werden sie weiterhin verankern,
bis wir die Quelle der Heimat sprengen.
Und sei es, was sein mag,
und sei es Wahnsinn,
und sei es…
Wir kommen.
Arabische Poesie in Hochsprache von Badr Shakir al-Sayyab
Wie nennst du den, der sich in Sehnsucht verliert?
Oder Wahnsinn? Oder Liebe?
Was ist die Liebe? Ein Wehklagen und ein Lächeln?
Oder das Pochen der heißen Rippen, wenn sich
unsere Augen treffen, ich mich zurückziehe aus Sehnsucht
von einem Himmel, der mich nicht tränkt, was auch immer,
wenn ich zu ihm komme, um um Wasser zu bitten, außer mit einem Flüstern.
Die Augen der schönen Frauen, wenn sie einen Schatten in meinem Getränk werden,
die Krüge, die in den Händen meiner Freunde austrocknen,
ohne dass sie auch nur einen Tropfen erhalten.
Bereite einen Platz, oh Becher aus deinen betrunkenen Rändern,
wo unsere Lippen sich eines Tages treffen,
im Pochen und Entzünden.
Und in der Ferne, in einem eingehüllten Schatten.
Wie oft hat mein gebrochener Herzsehnung sich gewünscht, du möchtest nicht antworten pada?
Entfernt, allein oder nahegehend:
Oh, hättest du nicht vor dem Treffen gewusst von der Liebe?
Welcher Mund berührte diese Lippen,
goss seine Klage: Oh, dann oh?
Doch ich bin unwissend, die Bedeutung meiner Frage über die Liebe zu dir,
ist es etwas von dem was ich will?