Gedicht über die Mutter von Karim Maatouk
Gott hat dich mir anvertraut, wie es die Bücher empfehlen.
Die Poesie nähert sich ängstlich und entfällt dann.
Nie habe ich, bei Gott, zu dir, oh Mutter, in einem Vers gesprochen,
außer dass es einen Rang über das, was ich beschreibe, hat.
Das Feld meiner Wörter erblüht, wenn es von einem
Wolkenbogen für meine Mutter getragen wird, legender Duft voll Ernte.
Die Mutter ist ein Lehrer, das sagt man, und ich sage, sie ist
das Feld, wo alle Schulen stehen bleiben.
Hier bin ich mit der Poesie, um sie für meinen Vers zu nähern,
als ob die Mutter in der Beschreibungsunfähigkeit beschrieben wird.
Wenn ich ein Gedicht über die Mutter schreibe, tritt die Entschuldigung vor,
hier bin ich, vor der Versammlung, um zu gestehen.
Gedicht an meine Mutter von Mahmoud Darwish
Ich sehne mich nach dem Brot meiner Mutter
und dem Kaffee meiner Mutter
und der Berührung meiner Mutter…
Und die Kindheit wächst in mir
von Tag zu Tag.
Ich liebe mein Leben, denn ich
geschäme mich, wenn ich sterbe,
vor den Tränen meiner Mutter.
Nimm mich, wenn ich eines Tages zurückkehre,
und lege deinen Schleier auf das, was übrig ist,
und bedecke meine Knochen mit Gras,
das vom Reinheit deiner Fußsohlen kommt.
Und binde mich mit einem Haarstrang…
mit einem Faden, der in deinem Gewand weht…
Ich hoffe, ich werde ein Gott.
Ein Gott werde ich, wenn ich dein Herz berühre!
Setze mich, wenn ich zurückkomme,
als Brennmaterial in deinem Ofen…
und als Wäscheleine auf deinem Dach.
Denn ich kann nicht stehen
ohne das Gebet deines Tages.
Ich bin alt geworden, also kehre die Sterne meiner Kindheit zurück
damit ich teilnehmen kann
am Heimweg…
zum Nest deines Wartens!
In dem Haus meiner Mutter von Mahmoud Darwish
In dem Haus meiner Mutter starrt mein Bild auf mich
und hört nicht auf zu fragen:
Bist du, oh Gast, ich?
Warst du in den Zwanzigern meines Lebens,
ohne Brille,
ohne Taschen?
Ein Loch in der Wand des Zauns genügte
um dir das Sternenbeobachten
in der Ewigkeit beizubringen…
[Was ist die Ewigkeit? fragte ich mich.]
Und, oh Gast… bist du ich, wie wir es waren?
Wer von uns hat sich von seinen Zügen losgesagt?
Erinnerst du dich an den Huf des edlen Pferdes auf deiner Stirn
oder hast du die Wunde mit Makeup verdeckt, um
im Bild schön zu erscheinen?
Bist du ich? Erinnerst du dich an dein durchlöchertes Herz
mit der alten Flöte und der Feder des Phoenix?
Oder hast du dein Herz geändert, als du deinen Weg geändert hast?
Ich sagte: Oh dieser, ich bin du,
aber ich sprang über die Mauer, um zu sehen,
was passiert, wenn das Verborgene mich sieht,
und respektvoll aus seinen hängenden Gärten das Veilchen pflückt…
Vielleicht wird es mich begrüßen und sagen:
Kehre heil zurück…
Ich sprang über diese Mauer, um zu sehen,
was nicht zu sehen ist
und die Tiefe des Abgrunds zu messen.
Fünf Nachrichten an meine Mutter von Nizar Qabbani
Guten Morgen, oh Schöne
Guten Morgen, oh schöne, alte Dame
Es sind zwei Jahre vergangen, oh Mutter
seitdem der Junge, der segelt,
auf seiner mythischen Reise
das grüne Morgen seiner Heimat verpackte,
und die Sterne, die Flüsse und all seine roten Geschwister.
Er hat in seine Kleider
ein Bündel Minze und Thymian versteckt
und ein Damaskusveilchen…
Ich bin allein…
Der Rauch meiner Zigaretten langweilt sich
und mein Platz langweilt sich.
Und meine Trauer sind Vögel,
die nach einem Scheunenplatz suchen.
Ich habe die Frauen Europas kennengelernt…
Ich habe die Gefühle von Zement und Holz gekannt
Ich habe die Zivilisation der Erschöpfung gekannt…
und reiste durch Indien, reiste durch den Indus, reiste in die gelbe Welt,
aber fand niemanden…
der mein blondes Haar kämmte
und ihre Tasche mit süßen Puppen füllte
und mich ankleidete, wenn ich nackt war
und mich riss, wenn ich stolperte.
Oh Mutter…
Oh Mutter…
Ich bin der Junge, der segelte
und in seinen Gedanken noch lebt
die Zuckerbraut.
Wie ist es… wie, oh Mutter,
wurde ich ein Vater…
ohne gewachsen zu sein?
Guten Morgen aus Madrid
Wie steht es um die Flieder?
Ich bitte dich, oh Mutter…
um das kleine Mädchen,
denn sie war die liebste Geliebte meines Vaters…
er liebkoste sie wie sein Kind
und lud sie zu seiner Kaffeetasse ein
und gab ihr zu trinken…
und speiste sie…
und erfüllte sie mit seinem Mitleid…
.. und mein Vater starb
und sie lebt weiterhin in dem Traum seiner Rückkehr
und sucht nach ihm in seinem Zimmer
und fragt nach seinem Mantel…
und fragt nach seiner Zeitung…
und fragt, wenn der Sommer kommt,
nach dem Blau seiner Augen…
um ihm goldene Dinare zu streuen…
Segenswünsche…
Segenswünsche…
zum Haus, das uns mit Liebe und Barmherzigkeit tränkte
zu deinen weißen Blumen… Freude an „Sahat al-Najmah“
zu meinem Bett…
zu meinen Büchern…
zu den Kindern unserer Nachbarschaft…
und zu den Wänden, die wir gefüllt haben…
mit dem Chaos unserer Schreiberei…
zu den faulen Katzen
die auf unseren Morgen schlafen
und einem Schlingveilchen
am Fenster unserer Nachbarin.
Es sind zwei Jahre vergangen, oh Mutter
und das Antlitz Damaskus’,
ein Vogel scharrt in unser Inneres
beißt an unseren Vorhängen…
und pickt uns sanft mit seinen Fingern…
Es sind zwei Jahre vergangen, oh Mutter
und die Nacht in Damaskus
und die Flieder in Damaskus
und die Hütten in Damaskus
leben in unseren Gedanken.
Die Minarette… erleuchten unsere Schiffe
als ob das Umayyad-Minarett…
in uns eingepflanzt worden wäre…
als ob Apfelbaumpflanzen…
in unserem Gewissen blühten.
Als ob das Licht und die Steine
allesamt mit uns kamen…
Der September ist gekommen, oh Mutter…
und die Traurigkeit bringt mir seine Geschenke
und lässt an meinem Fenster
seine Träne und sein Klagen.
Der September ist gekommen, wo ist Damaskus?
Wo ist mein Vater und seine Augen
und wo ist die Seide seines Blickes?
Wo ist der Duft seines Kaffees?
Möge der Allmächtige seinen Aufenthalt bewässern…
Wo ist der große Raum unseres Hauses…
und wo sind unsere Segnungen?
Wo sind die Stufen des Schwertes…
die in seinen Ecken lachen?
Wo ist meine Kindheit darin?
Die ich den Schwanz seiner Katze schleppte
und von seiner Traube aß
und von seinem Veilchen pflückte.
Damaskus, Damaskus…
Oh Gedicht,
das wir auf den Pupillen unserer Augen geschrieben haben
und oh schönes Kind…
das wir von seinen Zöpfen hängend.
Wir fielen an seinem Knie nieder…
und schmolzen in seiner Liebe,
bis wir in unserer Liebe starben…
Aus dem Gedicht „Meine Mutter“ von Abdullah Al-Bardouni
Du hast mich hier zwischen dem Leid zurückgelassen
und weg ist gegangen, oh meine lange Traurigkeit und Depression.
Du hast mich hier zur Qual allein gelassen
und ruhst allein im Staub.
Dort gibt es keine Ungerechtigkeit und kein Verbrechen und keine
Warnung und keine Überwachung durch Zerstörung.
Dort gibt es kein Schwert und keinen Dolch,
wo kein Krieg und kein Schimmer von Waffen besteht.
Dort gibt es kein Joch und keinen Stock und kein
Leid, das vorherrscht und kein Unterdrückter, der Unterstützung findet.
Du hast mich zurückgelassen, um an das Wohl zu denken, wie
der alte Mann an die Schatten seiner Jugend denkt.
Und du hast dich von mir entfernt, während meine Sehnsucht um sie
rumort, der Vergangene und ich – oh weh – was ist mit mir!
Und der Zeiträuber hat sie zu mir gerufen,
wo ich sie anrufe, aber sie begreift meine Antwort nicht.
Wo ich sie anruft, hört man mich nicht
außer dem Schweigen des Grabes und der trostlosen Einsamkeit.
Ihr Tod war ein Schicksal für mich ganz allein
und mein Leben danach war weit entfernt von meinem Schicksal.