Traurigkeit
Traurigkeit ist ein psychischer Schmerz und ein Gefühl der Beklemmung, das oft mit einem Gefühl des Unglücks und der Ohnmacht einhergeht. Es beschreibt den Zustand der Unzufriedenheit, den Menschen empfinden, wenn sie mit einem Problem konfrontiert sind. Diese negativen Emotionen führen oft dazu, dass eine Person ruhig, inaktiv und emotional aufgewühlt ist. Häufig begleitet Traurigkeit Tränen, während traurige Gedichte die Gefühle des Trauernden oder die Ursachen ihrer Traurigkeit thematisieren. In diesem Artikel werden wir einige traurige Gedichte vorstellen.
Eine arabische Heilung für die Liebe
Nizar Qabbani, ein zeitgenössischer syrischer Diplomat und Dichter, wurde am 21. März 1923 in Damaskus geboren. Er schloss 1945 sein Jurastudium an der Universität Damaskus ab und trat in den syrischen Außenministerium ein. Zu seinen traurigen Gedichten zählt:
Ich stellte mir deine Liebe vor
als ein Überlaufen auf meiner Haut,
ich heilte sie mit Wasser oder mit Alkohol.
Ich rechtfertigte sie mit dem Klimawandel
und erklärte sie durch den Wechsel der Jahreszeiten.
Und wenn sie mich fragten, sagte ich:
Es sind die Aufregungen einer Seele
und der Schlag der Sonne
und ein kleiner Kratzer, der vergehen wird.
Ich stellte mir deine Liebe als einen kleinen Fluss vor,
der die Weiden belebt und die Felder bewässert.
Doch er überflutete das Land meines Lebens
und ertränkte alle Dörfer
und zerstörte alle Ebenen.
Er zog mein Bett
und die Wände meines Hauses mit sich
und ließ mich auf dem Boden des Staunens zurück.
Ich stellte mir zunächst vor,
dass deine Leidenschaft wie eine Wolke vorbeizieht
und dass du das Ufer der Sicherheit
und das Land des Friedens bist.
Ich dachte, dass die Angelegenheit zwischen dir und mir
wie jede andere Sache, die weniger bedeutend ist, vergehen würde
und dass du wie die Schrift über dem Spiegel verschwinden würdest.
Ich dachte, dass der Verlauf der Zeit
alle Wurzeln der Zuneigung abreißen
und jede Ecke mit Schnee bedecken würde.
Ich stellte mir vor, dass meine Leidenschaft für deine Augen eine Reaktion war
wie jede andere Reaktion
und dass meine Worte über die Liebe wie jedes gesprochene Wort waren.
Jetzt erkenne ich, dass ich kurzsichtig war,
denn deine Liebe war kein bloßes Überlaufen, das mit Wasser der Veilchen und dem Fenchel geheilt werden kann.
Sie war kein kleiner Schnitt, den man mit Gras oder Salben behandeln könnte.
Sie war kein Anflug von Kälte,
der verschwinden wird, wenn der Nordwind zieht.
Sie war vielmehr ein Schwert, das in meinem Fleisch schläft
und eine Armee der Besatzung
und die erste Phase auf dem Weg zum Wahnsinn.
Das Gedicht „Bilqis“
Nizar Qabbani widmete seine elegische Dichtung seiner Frau Bilqis, die beim Anschlag auf die irakische Botschaft in Beirut ums Leben kam, in seinem Gedicht „Bilqis“, das 1982 veröffentlicht wurde:
Danke an euch,
Danke an euch,
denn meine Geliebte wurde ermordet, und nun könnt ihr
ein Glas auf dem Grab der Märtyrerin trinken.
Und mein Gedicht wurde ermordet,
gibt es eine Nation auf dieser Erde,
außer uns, die ein Gedicht tötet?
Bilqis,
sie war die schönste Königin in der Geschichte von Babel.
Bilqis,
sie war die höchste Palme im Land Irak.
Wenn sie ging,
begleiteten sie Pfauen
und es folgten ihr Rehe.
Bilqis, mein Schmerz,
und der Schmerz des Gedichts, wenn die Finger ihn berühren.
Wird nach deinem Haar
das Korn noch wachsen?
O grüne Ninive,
mein blonder Zigeuner,
O Wellen des Tigris,
die im Frühling die schönsten Rasseln tragen.
Du wurde getötet, Bilqis,
welche arabische Nation
tötet die Stimmen der Nachtigallen?
Wo sind der Samaw’al,
der Muhtahel und die ersten Gelehrten?
Den Stämmen fraßen die Stämme,
und Füchse töteten Füchse,
und Spinnen töteten Spinnen.
Ich schwöre bei deinen Augen, in die Millionen von Planeten blicken,
werde ich über die Wunder der Araber erzählen.
Ist der Held ein arabischer Schwindel,
oder ist auch die Geschichte ein Lügner?
Bilqis,
verpasse mir nicht,
denn die Sonne scheint nach dir
nicht mehr an den Küsten.
Ich werde in der Untersuchung sagen,
dass der Dieb nun die Robe des Kämpfers trägt,
und ich werde in der Untersuchung sagen,
dass der talentierte Anführer wie ein Verkäufer geworden ist.
Ich werde sagen,
dass die Geschichte des Funkens der dümmste Witz war,
denn wir sind ein Stamm unter den Stämmen.
Das ist die Geschichte, Bilqis,
wie unterscheidet ein Mensch
zwischen Gärten und Müllplätzen?
Bilqis,
O Märtyrerin und Gedicht,
und die reine, gereinigte.
Sheba ist auf der Suche nach ihrer Königin,
so grüß die Massen.
O größte Königin,
du bist die Frau, die alle Herrlichkeiten der sumerischen Epochen verkörpert.
Bilqis,
mein schönster Vogel
und mein teures Symbol,
und meine Träne, die über die Wange der Neuheit zerstreut wird.
Habe ich dir Unrecht getan, als ich dich
eines Tages von den Ufern der Al-A’zamiya brachte?
Beirut tötet jeden Tag einen von uns,
und sucht jeden Tag nach einem Opfer.
Und der Tod ist in unserer Kaffeetasse,
in unserem Wohnungsschlüssel,
in den Blumen unserer Balkone,
in den Zeitungsblättern
und in den Buchstaben des Alphabets.
Hier sind wir, Bilqis,
betreten erneut die Zeit der Unwissenheit.
Hier sind wir, eintretend in das Tierreich,
in Rückständigkeit, Hässlichkeit und Gemeinheit,
betreten erneut die Ära der Barbarei,
wo das Schreiben eine Reise ist
zwischen einem Splitter und einem Splitter.
Wo das Ermorden eines Schmetterlings auf seinem Feld
zur Angelegenheit wurde.
Wisst ihr, meine Geliebte Bilqis,
sie ist das Wichtigste, was in den Schriften der Liebe geschrieben wurde.
Sie war eine wundervolle Mischung
zwischen Samt und Marmor.
Die Veilchen in ihren Augen
schliefen, ohne je zu schlafen.
Bilqis,
mein Duft in meinem Gedächtnis
und mein Grab, das in den Wolken reist.
Sie töteten dich in Beirut wie eine Gazelle,
nachdem sie das Wort getötet hatten.
Blume der Traurigkeit
Qasem Haddad wurde 1948 in Bahrain geboren und erhielt seine Ausbildung in den Schulen Bahrains bis zur zweiten Klasse der Oberstufe. Er begann 1968 in der Öffentlichen Bibliothek zu arbeiten und blieb dort bis 1975. Zu seinen vielen traurigen Gedichten zählt:
Diese Augen, die fliehen, und die Wunde, die lächelt,
meine Mutter.
Diese schmerzende Taille voll Traurigkeit und Kälte
von der anderen Seite, und von mir,
sie ist meine Mutter.
Diese schneidige Wunde,
wer hat diese Nacht zu einer singenden Laterne gemacht?
Ach, meine Mutter,
du gabst mir eine Stimme mit dem Geschmack von Millionen,
die zur Sonne gehen und errichten.
Ich war in deiner Brust ein kleiner Vogel,
den das Feuer traf und mit einer grünen Hand tötete.
Hier singt dein feuriger Vogel im Gefängnis.
Bist du, die fliehenden Augen und die Wunde, die lächelt,
sing.
Nicht zwischen dem Licht und der Erde, die wandelt und verwirrt und zwischen mir
gibt es nur diesen rötlichen Horizont und die Zeit und meine Mutter.
Ach, meine Mutter, die mir das Kleid mit deinen Augen nähte.
Warum geht das Kleid nicht ins Gefängnis?
Warum nähst du uns nicht unsere anderen Kleider?
Führ uns die Taschentücher, die meinen Kummer abwischen,
und warum die Angst, die mich als Haar umgibt
an den Wänden meines Gefängnisses.
Der Stachelbaum verwandelt nicht den Schmerz in deinen müden Augen
in singende Vögel.
Ach, fliehende Augen, die Hochzeitsrede, die weint.
Ich bin von dir, ein Wort, das wie Blitz in der Nacht der Legenden auftaucht
und du bist die Blume des Lebens, die aus mir sprießt.
Warum flieht die Traurigkeit zu deinen Wangen, O Blume meiner Traurigkeit?
Und warum
ein Land, das vor dem Schlafen eine Geschichte trägt
und nach dem Schlafen eine Geschichte trägt und nach dem Aufwachen
nach dem festgesetzten Zeitpunkt keine Tür zum Eintritt kennt.
Ist dies mein Land, oder die Verwirrung auf der Karte?
Das Meer wurde Sand, warum?
Ein Land, das die Titel der Herrscher und die Hosen der Könige trägt.
Ist dies mein Land, oder die Revolution wurde ein Fluss aus Blut?
Das ist ein Land, das sich jetzt nicht mehr schämt dafür, was es sieht.
Und das Bild ist in schwarz-weiß.
Erinnert sich jemand, werden die Farben sich vermischen
im Auge meines Landes, soll ich sagen,
mein Land ist jetzt ohne Fenster,
die Touristen kommen durch die Tür auf den Markt
verkaufen mein Land
und ich bin befreit, kreiere Kinder und Gedichte.
Mein Land zieht die Vorhänge nachts ab,
wie mein Freund sagt,
und mein Freund schämte sich nicht für die Unrühmen,
dieses Land, das ihm im Hals sitzt.
Warum schämt ihr euch?
Ein Land, das vom Hunger gesättigt ist, schläft nicht dauerhaft.
Ist dies mein Land, oder die Fremde, oder die Küste des Meeres?
Oder der Wald, oder die Karawane, die sich jetzt entfernt?
Oder die Mutter, die ein Kleid für die Gefängnisse näht
und die ins Gesicht meines Landes am Abend geht,
die jetzt mit dem Traum hinausgeht.
Und das ist mein Land, dies ist mein Land, dies ist meine Mutter.
Ich kenne die Grenzen der Mutter Erde nicht,
das Land
ist für dich, o Fliehende Augen, und die Wunde, die
im Kummer die neuen Lieder tanzt.
Du bist in der Erinnerung der Geschichte ein stürmischer Flieder,
und im Gefängnis ein Gedicht.