Gedicht über die Mutter
Der Dichter Karim Matouq beschreibt die Mutter:
Gott hat dich mir anempfohlen, wie es die Schriften wiesen,
und die Dichtung nähert sich ängstlich, um dann wieder zu weichen.
Ich habe, bei Allah, oh Mutter, nichts in Versen gesagt,
außer dass ich einen Platz einnehme, der über das hinausgeht, was ich beschreibe.
Die Felder meiner Worte erblühen, wenn sie von einem Gewitter getragen werden,
das für meine Mutter gekommen ist, darauf duftende Blumen erblühen.
Die Mutter ist eine Schule, sagten sie, und ich habe es gesagt,
alle Schulen sind Plätze, wo ihr Halt macht.
So komme ich mit diesem Gedicht, um sie meinem Vers zu nähern,
als wäre die Mutter in der Unbeschreiblichen, die beschreibt.
Wenn ich in dem Gedicht über die Mutter spreche, sagt Matouq sich entschuldigend:
Ich habe mich vor der Versammlung hierher gewagt, um zu gestehen.
Gedicht über „Guten Morgen, meine Schöne“
Der Dichter Nizar Qabbani singt über die Mutter:
Guten Morgen, meine Schöne… Guten Morgen, mein geliebtes Antlitz!
Zwei Jahre sind vergangen, oh meine Liebe, seit ich das Kind, das auf dem Meer segelt, zurückgelassen habe,
es hat in seinen Koffern den Morgen seines grünen Landes, die Sterne und die Ströme,
alles, was rot ist und verwandelt sich in frische Kräuter wie Minze und Thymian… Ich bin ganz allein.
Der Rauch meiner Zigaretten langweilt mich,
und mein Platz ist unruhig, meine Traurigkeit ist Vielzahl von Vögeln, die noch nach einer Scheune suchen.
Ich kannte die Frauen Europas…
Ich erlebte die Gefühle von Zement und Holz,
erlernte die Zivilisation der Müdigkeit…
Ich durchquerte Indien, den Indus, die gelbe Welt,
aber fand keine Frau, die mir mein blondes Haar frisiert und eine Tasche mit Zuckerglasuren bringt.
So häuft sich im Fall, mein Schatz, dann wie’s durch meine Gedanken geflügelt wäre…
Wie, oh Mutter, kannst du einen Vater machen, ohne dass ich groß bin?
Guten Morgen aus Madrid!
Wie geht es der Fliederblüte? Ich beauftrage dich, oh Mutter, mit diesem kleinen Mädchen,
denn sie war die liebste Geliebte meines Vaters,
der sie wie sein Kind verwöhnte,
einlud zu einer Tasse seines Kaffees,
nährt sie, gibt ihr zu essen und hüllt sie in seine Gunst….
Doch mein Vater ist gestorben,
und sie lebt immer noch im Traum seiner Rückkehr,
sie sucht ihn in den Räumen seines Zimmers,
fragt nach seinem Umhang, fragt nach seiner Zeitung,
und fragt im Sommer nach der Blume seiner Augen.
Sie streut Goldstücke in seine Hände…
Grüße, Grüße, an das Haus, das uns mit Liebe und Barmherzigkeit nährte:
An deine weißen Blumen, Freude des „Sternplatzes“!
An mein Bett, an meine Bücher, an die Kinder unserer Nachbarschaft,
und an die Wände, die wir mit dem Chaos unserer Schreibereien füllten.
An die faulen Katzen, die auf den Fenstern unserer Nachbarn schlafen,
zwei Jahre sind vergangen, oh Mutter, und das Gesicht von Damaskus,
ein Vogel kratzt an unserem Inneren,
beißt sanft an unseren Gardinen..
Zwei Jahre sind vergangen, oh Mutter,
und die Nacht von Damaskus…
Für Damaskus, oh Damaskus,
bleiben eingraviert in unseren Gedanken,
wie die Minaretten, die unser Schiff erhellen.
Wie die umayyadischen Minarette in uns eingepflanzt,
wie Apfelplantagen, die in unser Gewissen duften.
Es ist September, oh Mutter,,, und die Traurigkeit bringt mir Geschenke,
lässt ihre Tränen und Klagen an meinem Fenster zurück.
Es ist September… Wo ist Damaskus?
Wo ist mein Vater und seine Augen?
Wo ist der Glanz seines Blicks?
Wo ist der Duft seines Kaffees? Möge Allah seine Stätte bewässern…
Wo ist unser großes Zimmer und sein Glanz?
Wo sind die Treppen der Klinge, die in den Ecken lachten?
Wo ist meine Kindheit?…
Ich ziehe den Schwanz der Katze,
esse von seine Trauben und pflücke von seiner Veilchen.
Damaskus, Damaskus…
Du Gedicht, das wir in unsere Augen geschrieben haben,
ja, du schöner Junge…
von dessen Locken wir eine Falle gemacht haben,
wir haben uns an seine Knie verkrochen,
schmolzen in seiner Liebe, bis wir ihn in unserer Zuneigung getötet haben…
Gedicht über die rufende Mutter für ihr Kind
Der Dichter Abu al-Ala al-Ma’ari spricht über die Mutter:
Der Ruf des Herzens der Mutter ruft nach dem Kind, das sie umarmt,
„Wehe dir, erscheine nicht und sterbe an Kummer!
Wenn du in diese Welt trittst, wirst du Leid erfahren,
von Schäden, einer unerträglichen Hitze und Kälte.“
Und es wird keinen Tag geben, an dem du von ihren Übeln entkommst,
logo bergehst du in ihr, was auch immer die Länge von Zeit sein mag.
Und vielleicht ist so einer wie du, der klein ankam,
bis er alt wurde, sie nicht lobte und ihm kein Lob zuteil wurde.
Vertraue nicht der Hand der Tage, die dich strafen,
und auch den Augen werden dir weder Licht noch Zorn geben.
Falls du den Ratschlag nicht annehmen willst:
Lass Gutes geschehen und achte auf den Mächtigen.
So wirst du mit ihr weitreichende Hoffnungen begegnen,
wenn du genug Zeit mit ihr verbringst, wirst du die Weite der Welt sehen.
Und du wirst die Strömung reiten, um Reichtum zu erlangen,
und über das Land segeln, ohne je einen Schimmer zu finden.
Und selbst wenn du Glück hast, so gibt es doch keinen ständigen Frieden,
und wenn du leidest, wervertret et dein körperliches Wohl, sollte es dich plagen?
Und dann gibt es das unvermeidliche, das gesagt werden kann –
abgestoßen von einem verachtenswerten Tat, oder auch wie ein erlöschender Stern.
Und der Mensch ist eine scharfe Klinge, und das Leben ist für ihn,
frag, wessenthalb er der Inder edlem Gemüt ist.
Würde das Kind, wenn es spräche, zu dir sagen:
„Habe mich nicht, denn ich bin nicht entstanden, um dich zu unterstützen“,
und wie könnte ich einen Vorwurf erheben, wenn das Schicksal mich in die Enge trieb?
Hast du das mit mir gemacht, während es niemand war, der sich näherte.
An meine Mutter
Der Dichter Mahmoud Darwish schreit über die Mutter:
Ich sehne mich nach dem Brot meiner Mutter,
nach dem Kaffee meiner Mutter,
nach der Berührung meiner Mutter…
Die Kindheit wächst in mir:
Tag für Tag an deiner Brust.
Und ich liebe mein Leben, weil ich…
Wenn ich sterbe, werde ich mich schämen für die Tränen meiner Mutter!
Nimm mich mit, wenn ich eines Tages zurückkehre,
zu deinem Haar,
und bedecke meine Knochen mit dem Gras,
das von der Reinheit deines Schrittes geboren ist,
und lasse mich gefesselt werden…
mit einer Haarsträhne,
mit einem Faden, der in den Saum deines Gewandes weht.
Möge ich zu einem Gott werden,
ein Gott, werde ich sein.
Wenn ich den Grund deines Herzens berühre!
Lass mich, wenn ich zurückkomme,
ein Feuer in deinem Ofen.
Und eine Wäscheleine auf dem Dach,
denn ich habe das Stehen verloren,
ohne das Gebet bei deinem Tag:
„Breche die Sterne der Kindheit,
bis ich teilen kann,
die kleinen Vögel
auf dem Weg zurück…
zum Nest deiner Erwartung!“
Gedicht über „Im Haus meiner Mutter“
Ebenso sagt der Dichter Mahmoud Darwish über die Mutter:
In dem Haus meiner Mutter sieht mein Bild mich an,
und sie fragt immer wieder:
„Bist du, mein Gast, ich?
Warst du in den Zwanzigern deines Lebens,
ohne Brille,
ohne Gepäck?“
Ein Loch in der Mauer reicht, um dir
die Sterne die Herausforderung des Blickens ins Ewige zu lehren…
„Was ist ewig?“, fragte ich mich. „Und mein Gast…
Bist du ich wie wir einst waren?
Also wer hat sich von seinen Merkmale abgewandt?
Erinnerst du dich an das Hufzeichen des ungezähmten Pferdes auf deiner Stirn,
oder hast du die Wunde mit Make-up verdeckt,
um im Bild gut auszusehen?
Bist du ich? Erinnerst du dich an dein Herz,
das gestohlen wurde durch die alte Flöte und die Feder des Phoenix?
Oder hast du dein Herz geändert, als du dein Weg verändert hast?
Ich sagte, „Oh diesen, ich bin du,
aber ich sprang über die Mauer, um zu sehen,
was passiert, wenn ich von der unsichtbaren Ernte pflücke
aus den hängenden Gärten in die Veilchen,
mit Respekt… Vielleicht höre ich den Frieden,
und er sagt mir: Komm in Frieden zurück…“
Ich sprang über diese Mauer, um zu sehen,
was unsichtbar ist.
Und ich wollte die Tiefe des Abgrunds messen.