Poem für Lolita
- Der Dichter sagt:
Ich bin fünfzehn Jahre alt geworden.
Ich bin tausendmal schöner geworden.
Meine Liebe zu dir ist gewachsen,
tausendmal.
Vor zwei Jahren vielleicht
hast du nicht auf mein rundes Gesicht geachtet.
Ich war im besten Fall mittelmäßig.
Und meine Kleider bedeckten die Knie.
Ich kam zu dir in meiner Schuluniform
und mit meinem scharlachroten Band.
Ein einfaches Geschenk von dir,
eine Puppe oder ein Stück Zucker,
reichte mir vollkommen.
Doch das hat sich geändert…
Nach all dem wurde alles anders.
Ich bin mit einem Stück Zucker nicht mehr zufrieden
und meine Puppen fallen mir aus der Hand.
Das Spiel hat sich verkompliziert,
tausendmal.
Du bist das größte Spiel für mich geworden.
Du bist das schönste Spiel, das ich je hatte.
Ich bin fünfzehn Jahre alt geworden…
Ich bin fünfzehn Jahre alt geworden.
Die Musik in mir hat geblüht.
Alles ist grün geworden.
Meine Lippen sind Pfirsich, zerstörter Rubin.
Und in meiner Brust lacht eine Marmorkuppel.
Es gibt Quellen, Sonne und Pinien.
Der Spiegel betäubt, wenn ich meinen Busen berühre.
Und das, was vor zwei Jahren in Ordnung war, ist jetzt im Wandel.
Stell dir vor…
Das Kind von damals, das vor deiner Tür spielte,
und das in deinem Schoß schlief, wenn es müde war,
ist jetzt ein Juwel.
Unschätzbar…
Ich bin fünfzehn Jahre alt geworden.
Ich bin schöner geworden,
und du wirst mich zum Tanzen einladen…
Ich werde mich mit einem tollen Schal umwickeln
und wie eine Prinzessin im arabischen Saal erscheinen.
Du wirst dich nicht mehr schämen,
denn ich bin gewachsen.
Oh, wie oft habe ich gebetet, um größer zu werden…
Um einen oder zwei Fingerbreiten.
Oh, wie oft habe ich versucht, älter auszusehen.
Ein Jahr oder zwei…
Oh, wie oft war ich über mein rundes Gesicht verärgert
und über meine Zöpfe und meine Schuluniform.
Und über die väterliche Liebe…
Bitte behandle mich nicht väterlich,
denn ich bin fünfzehn Jahre alt geworden.
Poem: Es gibt keinen Sieger außer der Liebe
- Der Dichter sagt:
Trotz der Stürme in meinen Augen
und der Traurigkeit, die in deinen Augen schläft,
trotz einer Ära,
die das Schöne angreift, wo es war…
und die Gerechtigkeit, wo sie war…
und die Meinungen, wo sie waren,
sage ich: Es gibt keinen Sieger außer der Liebe.
Es gibt keinen Sieger außer der Liebe.
Zum millionsten Mal…
Es gibt keinen Sieger außer der Liebe.
Nichts kann uns vor der Trockenheit schützen,
außer dem Baum der Zuneigung.
Trotz dieser Zeit der Verwüstung
und der Schriftsteller, die getötet werden…
und dem Feuer, das auf Tauben, Rosen und Kräuter geschossen wird…
und den großartigen Gedichten, die
auf dem Hunde-Friedhof begraben werden.
Ich sage: Es gibt keinen Sieger außer dem Gedanken.
Es gibt keinen Sieger außer dem Gedanken.
Zum millionsten Mal…
Es gibt keinen Sieger außer dem Gedanken.
Worte werden nicht sterben
durch welches Schwert auch immer…
und in welchem Gefängnis auch immer.
Und in welcher Zeit auch immer…
Trotz derer, die deine Augen belagert haben…
und das Grün und die Bäume verbrannt haben
sage ich: Es gibt keinen Sieger außer der Rose…
meine Liebe.
Und dem Wasser, und den Blumen.
Trotz der Trockenheit in unseren Seelen
und der Seltenheit von Wolken und Regen
und trotz der Dunkelheit in unseren Blicken
muss der Tag siegen…
in einer Zeit, in der das Herz
zu einem Behälter aus Holz geworden ist…
und die Poesie zu einem
in einer Zeit ohne Liebe, ohne Traum, ohne Meer…
Ich sage: Es gibt keinen Sieger außer der Brust…
Es gibt keinen Sieger außer der Brust…
Zum millionsten Mal…
Es gibt keinen Sieger außer der Brust…
Nach der Ära von Öl und Heizöl
muss das Gold siegen…
Trotz dieser Zeit, die im Abweichenden ertrinkt…
und im Gras…
und in der Sucht…
Trotz einer Ära, die Statuen, Bilder
und Düfte verachtet…
Trotz dieser flüchtigen Zeit…
die der Gottheit des Teufels dient…
Trotz jenen, die unsere Leben gestohlen haben
und unsere Heimat aus unseren Taschen gerissen haben…
Trotz der tausend Fachleute…
die der Architekt des Hauses mit den Wänden entworfen hat
Trotz der Tausenden von Berichten, die
die Ratten für die Ratten schreiben…
Ich sage: Es gibt keinen Sieger außer dem Volk…
Es gibt keinen Sieger außer dem Volk…
Zum millionsten Mal…
Es gibt keinen Sieger außer dem Volk.
Denn es ist das, welches die Schicksale bestimmt
und es ist der Wissende, der Einzige, der Allmächtige…
Poem: Die Welt stellt ihre Uhren nach deinen Augen ein
- Der Dichter sagt:
Bevor du meine Geliebte wurdest,
gab es mehr als einen Kalender zur Zeitmessung.
Die Inder hatten ihren Kalender,
die Chinesen ihren,
die Perser ihren,
die Ägypter ihren.
Nachdem du meine Geliebte geworden bist,
sagen die Leute:
das Jahr eintausend vor ihren Augen
und das zehnte Jahrhundert nach ihren Augen.
In deiner Liebe erreichte ich den Grad des Verdampfens
und das Wasser des Meeres wurde größer als das Meer
und die Tränen sind größer als das Auge
und der Raum der Wunde…
ist größer als das Fleisch.
Ich vereine mich mehr mit dir
meine Lippen reichen nicht aus, um deine Lippen zu bedecken
und meine Arme reichen nicht aus, um deine Taille zu umarmen
und die Wörter, die ich kenne,
sind viel weniger
als die Anzahl der Sommersprossen, die deinen Körper zieren.
Ich kann nicht mehr,
denn seit Jahren
veröffentlichen die Zeitungen, dass ich vermisst werde
und ich bin weiterhin vermisst…
bis auf weiteres…
Die Sprache kann dich nicht mehr ausdrücken…
Die Wörter sind wie Holzpferde
und erreichen dich nicht…
Jedes Mal, wenn sie mich beschuldigen, dich zu lieben…
fühle ich mich überlegen.
Und ich halte eine Pressekonferenz ab,
verteile deine Bilder an die Presse,
und erscheine im Fernsehen
mit einer Blume der Skandale an meiner Brusttasche.
Ich hörte die Liebenden
von ihren Sehnsüchten reden
und lachte…
und trank meinen Kaffee allein…
Ich weiß, wie das Messer der Sehnsucht in die Seite sticht
und nie wieder herauskommt…
Mein Problem mit der Kritik
ist, dass jedes Mal, wenn ich ein Gedicht in Schwarz schreibe,
sie sagen, dass ich es von deinen Augen gestohlen habe.
Immer, wenn ich meine Beziehung zu dir leugne,
höre ich das klimpern deiner Armbänder
in der Schwingung meiner Stimme
und sehe dein Nachthemd.
Mach mich nicht von dir abhängig…
denn der Arzt hat mir geraten,
meine Lippen nicht länger als fünf Minuten an deinen zu lassen
und nicht länger als eine Minute
unter dem Sonnenlicht deiner Brüste zu sitzen.
Wenn du einen Mann kennst…
der dich mehr liebt als ich,
zeige ihn mir
damit ich ihm gratulieren kann…
und ihn danach umbringen kann…
mehr als eine Minute…
damit ich nicht verbrenne…
Wenn du einen Mann kennst…
der dich mehr liebt als ich,
zeige ihn mir
damit ich ihm gratulieren kann…
und ihn danach umbringen kann.
Poem der Liebe 1980
- Der Dichter sagt:
Mein Blut wird violett…
Die roten Blutkörperchen des Verlangens greifen die restlichen Zellen an
und verspeisen sie…
Das weibliche Wort greift in die anderen Wörter ein
und vertreibt sie…
Sie entdecken durch die Zeichnung meines Herzens,
dass es ein Vogelherz ist…
oder das Herz eines Fisches…
und dass das warme Wasser deiner Augen
meine natürliche Umwelt ist
und die notwendige Bedingung für mein Überleben…
Wenn die Bibliotheken
und das Postamt
zu einem Feld von Sternen, Blumen und geschnittenen Buchstaben werden…
gehe ich in einen großen sprachlichen Konflikt…
ich stürze vom Wortpferd
wie ein Mann, der niemals in seinem Leben Pferde gesehen hat…
und niemals Frauen…
Ich bekomme eine Null in der Literatur
eine Null in der Diktion
und falle durch die Prüfung in der Liebe
weil ich nicht in der Lage bin, mit einem aussagekräftigen Satz
wie schön du bist
und wie wenig ich mich darum bemühe, dein schönes Gesicht
und den zehnten Teil nach dem Tausendsten
deiner langen Poesie zu lesen…
Ich habe ein ganzes Jahr lang gearbeitet
an einem Gedicht, das du 1980 tragen wirst…
bis auf die Geschenke des Herzens
bis auf die Armbänder meiner Zuneigung…
Zwölf Monate lang habe ich gearbeitet
wie eine Seidenraupe…
einmal mit pinkem Faden…
einmal mit orangefarbenem Faden…
hin und wieder mit goldenem Draht
und manchmal mit silbernem Draht
um dich mit einem Lied zu überraschen…
das du dir über die Schultern wie einen Kaschmirschal werfen kannst…
an Silvester…
und die Fantasie der Männer und die Eifersucht der Frauen anregst…
Zwölf Monate lang habe ich wie ein Juwelier aus Asien gearbeitet
an einem Gedicht,
das deinem Augenruhm entspricht…
und dem Rubin dem Rubin…
und daraus ein langes Seil aus Wörtern geflochten…
das ich um deinen Hals lege, während ich weine…
Zwölf Monate lang
habe ich als Weber in Damaskus,
Florenz, China und Persien
an einem Umhang aus Liebe gewirkt…
der kein Pendant in der Geschichte der Umhänge
und kein Pendant in der Geschichte der Männer hat…
Zwölf Monate lang
habe ich in der Akademie der schönen Künste
Pferde mit Tinte gezeichnet,
die deinem entlaufenen Haar gleichen
und aus Keramik spiralförmige Formen modelliert,
die die Rundung deiner Brüste ähnlich sind.
Und auf dem Glas habe ich gezeichnet…
die Klänge, die einen Geruch haben…
und der Duft, der einen Klang hat…
und um deine Taille habe ich mit einem grünen Stift einen Wind gezeichnet…
damit ihm nicht in den Sinn kommt, eine Schmetterling zu werden und zu fliegen.
Zwölf Monate lang
habe ich die Sprache in zwei Teile zerbrochen…
und den Mond in zwei Monde…
den Mond, den du jetzt erhältst…
und den Mond, den du im Jahr 1980 erhalten wirst.