Gedicht: Sag, dass ich dich liebe
Sag, dass ich dich liebe, um meine Eleganz zu steigern, denn ohne deine Liebe bin ich nicht schön. Sag, dass du mich liebst, damit meine Finger zu Gold werden und meine Stirn zu einer Lampe erblüht. Jetzt sag es und zögere nicht; die Zuneigung akzeptiert keinen Aufschub. Ich werde den Kalender ändern, wenn du mich liebst, werde die Jahreszeiten streichen oder hinzuzufügen. Das alte Zeitalter wird durch meine Hände enden, und ich werde eine Hauptstadt für die Frauen gründen. Du bist mein König, wenn du meine Geliebte wirst. Ich werde die Sonnen mit Schiffen und Pferden erobern. Schäm dich nicht vor mir, denn dies ist eine Gelegenheit für mich, zwischen den Liebenden als Bote zu sein.
Gedicht: Meine Geliebte und der Regen
Ich fürchte, dass die Welt regnet und du nicht bei mir bist. Seit du gegangen bist, habe ich eine Phobie gegenüber dem Regen. Der Winter umhüllt mich mit seinem Mantel, sodass ich weder an Kälte noch an Lärm denken kann. Der Wind heult hinter dem Fenster und flüstert mir, dass er hier meine Haare festhält. Jetzt sitze ich hier, während der Regen meinen Körper peitscht – auf meinen Armen, auf meinem Gesicht, auf meinem Rücken. Wer wird mich verteidigen, oh Wanderin, gleich einer Turteltaube zwischen Auge und Blick? Wie kann ich dich aus den Seiten meines Gedächtnisses tilgen, wenn du im Herzen bist wie ein eingraviertes Muster im Stein?
Gedicht: Die Kaffeesatzleserin
Sie saß da mit Angst in ihren Augen und betrachtete meine umgedrehte Kaffeetasse. Sie sagte: „Oh mein Sohn, sei nicht traurig, denn die Liebe ist für dich geschrieben. Oh mein Sohn, er starb als Märtyrer, wer für die Liebe stirbt. Deine Tasse ist eine schreckliche Welt, und dein Leben sind Reisen und Kriege. Du wirst oft lieben, mein Sohn, und oft sterben müssen, und du wirst alle Frauen der Erde bezaubern und als besiegter König zurückkehren. In deinem Leben gibt es eine Frau mit Augen, die den Schöpfer preisen. Ihr Mund ist wie eine Traube, ihr Lachen ist Musik und Blumen. Doch dein Himmel ist regnerisch, und dein Weg ist gesperrt. Die Geliebte deines Herzens, oh Sohn, schläft in einem bewachten Palast. Der Palast ist groß und von Hunden und Soldaten bewacht. Und die Prinzessin deines Herzens schläft; wer das Zimmer betritt, wird verloren sein. Wer um ihre Hand bittet, wer sich dem Mauern ihres Gartens nähert, bleibt verschwunden. Wer versucht, ihre Zöpfe zu lösen, wird, oh Sohn, verloren sein. Ich habe viele Visionen und Sterndeutungen gehabt, aber nie las ich eine Tasse, die wie deine aussieht. Ich kenne nie einen Schmerz, der deinem gleicht. Dein Schicksal ist, immer in der Liebe zu wandeln, am Rande des Dolches. Und einsam zu bleiben wie eine Muschel. Traurig zu sein wie eine Weide. Dein Schicksal ist es, immer im Meer der Liebe ohne Segel zu treiben und Milliarden Male zu lieben und wie ein entthronter König zurückzukehren.“
Gedicht: Koffer der Tränen und des Weinens
Wenn der Winter kommt und sein Wind meine Vorhänge bewegt, fühle ich, oh Freundin, das Bedürfnis zu weinen – auf deinen Armen, auf meinen Notizbüchern. Wenn der Winter kommt und die Unnachgiebigkeit der Siegelspringer endet, und alle Vögel ohne ihre Nester leben, beginnt das Bluten in meinem Herzen und meinen Fingern. Es ist, als würde der Regen am Himmel fallen, oh Freundin, in mir. Dann überschwemmt mich die kindliche Sehnsucht, auf dein langes Haar aus Seide zu weinen, wie ein Schiff, das von Erschöpfung gequält wird, wie einwandernder Vogel, der nach dem Licht des Fensters sucht, nach einem Dach über seinem Kopf in der Dunkelheit der Zöpfe. Wenn der Winter kommt und die süßen Dinge auf dem Feld stiehlt, und die Sterne in seinem trüben Gewand versteckt, dann kommt das Traurigsein aus der Höhle des Abends, kommt wie ein blasses, seltsames Kind, naß auf den Wangen und im Gewand. Ich öffne die Tür für diesen geliebten Besucher, biete ihm das Bett und die Decke an, gebe ihm alles, was er wünscht. Woher kam die Traurigkeit, oh Freundin? Wie kam sie zu mir? Sie trägt in ihrer Hand wunderbare Lilien und bringt mir Taschen voll Tränen und Weinen.
Gedicht: Briefe einer verbitterten Dame
Komm nicht hinein! Du blockierst mir den Weg mit deinem Ellbogen und behauptest, dass die Freunde zu dir kamen. Sind es wirklich die Freunde, die zu dir kommen, oder ist es eine Dame, die nach mir an deinem Arm lebt? Und ich rief aufgebracht: Halt! Der Wind nagt an meinem Mantel und die Scham überzieht meine Haltung. Entschuldige dich nicht, du Schuft. Ich bin nicht traurig wegen dir, sondern wegen meines treuen Herzens, das du nicht kanntest. Was wäre, wenn du mir, oh Elender, gesagt hättest, dass meine Geschichte mit dir zu Ende ist? Alles, was du mir ins Ohr wispertest in den Tagen, in denen du mich geliebt hast, dass ich das Zuhause des Schmetterlings bin, dass meine Zukunft wie die Zerrissenheit der Lilien ist, leugnete ich, so wie du mich leugnetest. Entschuldige dich nicht, deine Sünde erntet deine Augenbrauen, und die roten Linien schreien auf deinen Wangen. Deine Krawatte, verblüfft, enthüllt, was du hast und wer du hast. Oh, du, für den ich mein Blut geopfert habe, der mich gedemütigt hat und mich wie eine Fliege abgeworfen hat. Ich ladet eine Dame zu dir ein und hast mir danach Unrecht angetan, nachdem ich der Lichtblick in deinen Augen war. Ich sehe sie am Kamin, wo sie meinen Platz im Eckstuhl eingenommen hat. Und ich sehe dich ihr eine Hand reichen, die wie eine drückende Hand aussieht. Sie wird die Geschichten erzählen, die du mir erzählt hast und dir von den Dingen berichten, die du mich informiert hast. Sie wird das Glas heben, das mich vergiftet hat, und wenn sie zu dir zurückkehrt, um die Freude ihrer Zeit zu genießen, teilte ich ihr mit, dass die Freunde zu dir kamen und du das Praktische meiner Existenz verloren hast.
Gedicht: Glaubt er, dass ich sein Spielzeug bin?
Glaubt er, dass ich ein Spielzeug in seinen Händen bin? Ich denke nicht an die Rückkehr zu ihm. Heute kam er zurück, als wäre nichts geschehen, mit der Unschuld eines Kindes in seinen Augen, um mir zu sagen, dass ich die Wegbegleiterin seines Lebens und die einzige Liebe für ihn bin. Er brachte mir Blumen. Wie soll ich reagieren? Und meine Jugend ist auf seinen Lippen abgebildet. Ich erinnere mich an die Feuer, die in meinem Blut lodern, und wie ich mich in seine Arme geflüchtet habe, meinen Kopf wie ein Kind bei ihm versteckend, das zu seinen Eltern zurückgeführt wird. Selbst die Kleider, die ich vernachlässigt hatte, freuten sich über ihn, tanzten um seine Füße. Ich habe ihm vergeben und nach Neuigkeiten gefragt und weinte viele Stunden auf seinen Schultern. Ohne es zu merken, ließ ich meine Hand, wie ein kleiner Vogel, zwischen seinen Händen ruhen und vergaß jede Wut in einem Moment. Wer sagte, dass ich ihn hasste? Wie oft habe ich gesagt, dass ich nicht zu ihm zurückkehren würde, und dann tat ich es. Wie schön es ist, zu ihm zurückzukehren.
Gedicht: Kleine Belange
Du gehst an ihnen vorbei, ohne zu schauen, und sie sind für mich das Leben, mein ganzes Leben. Ereignisse, die vielleicht dein Interesse nicht wecken. Ich baue aus ihnen Paläste und lebe mit ihnen Monate, spinne viele Geschichten und tausend Himmel, und tausend Inseln. Das sind deine kleinen Belange. Wenn du rauchst, kauere ich vor dir wie eine gute Katze und biete all mein Vertrauen an. Ich verfolge voller Stolz und Bewunderung die Rauchfäden, die du in den Ecken des Raumes verteilst, und sie schaffen Kreise und verschwinden in der Nacht. Wie ein guter, sanfter Stern, der mich mit der Erinnerung an das Zigarettengeruch und die Erinnerungen verlässt. Ich bleibe hier, in der Kälte der Einsamkeit, und mein gesamtes Gepäck besteht aus dem Geruch der Zigaretten und einem Teller, der die Asche aufnimmt. Und wenn ich krank bin und deine kostbaren Blumen zu mir bringen, mein Freund, lege deine Hände zwischen meine.
Die Farben und die Gesundheit kehren zurück zu mir, und die Sonne legt sich sanft auf meine Wangen. Und ich weine und weine ohne Kontrolle, während du mir die Decke zurückreichst und meinen Kopf auf das Kissen legst. Ich wünschte mir, oh mein Freund, dass ich immer krank bleiben könnte, damit du nach mir fragst und mir jeden Tag schöne Blumen bringst. Und wenn das Telefon in unser Haus läutet, springe ich gefüllt mit der Freude eines kleinen Kindes, erhoffe mir die Stimme wie eine schlummernde Schwalbe. Ich halte das kalte Gerät, erwarte deine warme Stimme, mächtig und voll, wie die Stimme eines Propheten, die Stimme des Prallens von Sternen, die Stimme des Fallens von Schmuck. Und ich weine und weine, weil du an mich gedacht hast, weil du mich von den Fenstern der Unbekannten gerufen hast. Und wenn ich zu dir komme, um ein Buch zu leihen, um zu behaupten, dass ich gekommen bin, um ein Buch zu leihen, streckst du deine müden Hände zur Bibliothek, während ich im Nebel der Zweifel bleibe, wie eine Frage ohne Antwort. Ich starre dich an und die Bibliothek an, wie es die gute Katze tut. Hast du es entdeckt? Hast du erkannt? Dass ich nicht für das Buch gekommen bin und dass ich nichts als eine Lügnerin bin? Und du gehst schnell zu meinem Schlafzimmer, halte das Buch an meine Brust, als hätte ich das Dasein gepackt, zünde mein Licht an, ziehe die Vorhänge um mich herum zu und durchwühle die Zeilen und hinter den Zeilen, und ich renne hinter den Pausen her, ich renne hinter den Punkten, als wäre ich ein hungriger Vogel, der nach den Resten der Samen sucht. Vielleicht hast du, oh mein geliebter Freund, irgendwo eine kurze Liebeserklärung versteckt, einen kleinen Garten der Sehnsucht. Vielleicht hast du zwischen den Seiten ein kleines Friedenszeichen verborgen, das mir den Frieden zurückbrachte. Und wenn wir gemeinsam auf dem Weg sind und ohne es zu wollen deinen Arm nehme, fühle ich, oh Freund, etwas Tiefes, etwas, das wie der Geschmack von brennenden Peinen an meinem Ellbogen ist. Ich hebe meine Hand zum Himmel und machst meinen Weg endlos. Ich weine und weine, ohne zu unterbrechen, um zu leben, und wenn ich abends zu meinem Zimmer zurückkehre, und den Mantel von meinen Schultern ziehe, fühle ich, auch wenn du nicht in meinem Zimmer bist, dass meine Hände von deinem warmen Arm umarmt werden. Und ich bleibe, um dich zu verehren, während ich deine warmen Finger auf dem Bündchen meines blauen Kleides fühle, und ich weine und weine, ohne zu unterbrechen, als wären meine Arme nicht meine eigenen.