Einen Liebesgedicht für Worte
Die irakische Dichterin Nazik Al-Malaika schreibt:
Warum fürchten wir die Worte?
Manchmal sind sie wie kalte Hände von Blumen,
die frischen Duft sanft über Wangen streicheln.
Und manchmal sind sie wie Gläser, die mit erfrischendem Nektar gefüllt sind,
genossen von einer Lippen im Sommerdurst.
…
Warum fürchten wir die Worte?
Es gibt in ihnen jene geheimen Glocken,
deren Echo unser bewegt Leben erklärt.
Eine bezaubernde Morgenzeit, großzügig,
die Gefühle, Liebe und Leben gekostet hat.
Warum also fürchten wir die Worte?
…
Wir haben uns der Stille ergeben,
und unser Schweigen wollte das Geheimnis der Lippen nicht enthüllen.
Wir dachten, dass die Worte ein unsichtbares Ungeheuer sind,
dass die Buchstaben vor den Ohren der Jahrhunderte verbergen.
Wir banden die durstigen Buchstaben,
ließen sie nicht die Nacht für uns ausbreiten
in einem Kissen, das Musik, Duft und Träume tröpfelt
mit warmen Gläsern.
…
Warum fürchten wir die Worte?
Sie sind wie ein Portal, durch welches sich
unser ungewisser Morgen entfaltet, lasst uns den Vorhang der Stille darüber heben.
Sie sind ein Lichtfenster, durch das das aufgeht,
was wir verborgen und eingewickelt in uns trugen
aus unseren Hoffnungen und Sehnsüchten.
Wann wird das langweilige Schweigen entdecken,
dass wir die Worte erneut lieben?
…
Warum fürchten wir die Worte,
die Freundinnen, die uns erreichen,
aus den Tiefen von uns, deren Buchstaben warm und reichhaltig sind?
Sie überraschen uns, in einem Augenblick der Lippen,
und sie besingen uns, während tausend Ideen uns treffen
aus einem Leben mit fruchtbaren Perspektiven,
die in uns ruhten, ohne dass das Leben sie bemerkte.
Und morgen werden die sorgsamen Freundinnen, die Worte,
uns darin übergeben.
Warum also lieben wir die Worte nicht?
…
Warum fürchten wir die Worte?
Unter ihnen sind Worte, die mit Süße erblühen,
deren Buchstaben die Wärme der Sehnsucht von Lippen entlehnen.
Weitere sind fröhliche, verspielte Worte,
die in rosigen Freudenmomen unter den Augen strahlend vergehen.
Sie sind poetische Worte, sanfte,
die uns sanft an die Wangen berühren, deren Buchstaben
einen reichhaltigen Klang und ein Flüstern tragen,
und versteckte Begeisterung und Sehnsüchte.
…
Warum fürchten wir die Worte?
Wenn ihre Dornen uns gestern verwundet haben,
so haben sie sich mit ihren Armen um unsere Hälse gelegt
und ihren süßen Duft über unsere Sehnsüchte geschüttet.
Wenn ihre Buchstaben uns gestochen haben,
und ihre Hälse sich nicht um uns gedreht haben,
so haben sie uns dennoch viele Versprechen in die Hände gelegt.
Und morgen werden sie uns mit Duft, Rosen und Leben überfluten.
Ach, fülle unsere Gläser mit Worten!
…
Am Morgen werden wir unser Nest an Visionen aus Worten bauen,
hoch, mit Efeu, der sich um ihre Buchstaben windet.
Wir werden die Poesie in ihren Verzierungen schmelzen,
und wir werden ihre Blumen mit Worten gießen
und ein Geländer für den süßen und schüchternen Duft aus Rosen schaffen,
mit Säulen aus Worten
und einem kühlen Gang, der im schattigen Schatten schwebt,
geschützt von den Worten.
Anrufung des Regens
Der irakische Dichter Badr Shakir al-Sayyab sagt:
Deine Augen sind wie Palmhaine in der Dämmerstunde,
oder wie Balkone, von denen der Mond sich zunehmend entfernt.
Wenn deine Augen lächeln, blühen die Weinreben,
und die Lichter tanzen, wie der Mond im Fluss,
der bei Dämmerung sanft geschaukelt wird.
Es scheint, dass in den Tiefen deiner Augen die Sterne schlagen…
Und sie ertrinken in einer Nebelwolke aus zartem Schmerz,
wie das Meer, das abends die Hände über sich ausbreitet,
mit der Wärme des Winters und dem Schaudern des Herbstes,
dem Tod, der Geburt, der Dunkelheit und dem Licht;
so erwachst du in meiner Seele, das Weinen zittert
und ein wilder Rausch umarmt den Himmel,
wie die Freude eines Kindes, das vor dem Mond Angst hat!
Es scheint, die Regenbögen trinken die Wolken,
und Tropfen für Tropfen zerfließen im Regen…
Die Kinder kichern in den Lauben der Reben,
und das Gezwitscher der Vögel auf den Bäumen wird geweckt.
Das Lied des Regens…
Regen…
Regen…
Regen…
Der Abend gähnte, während die Wolken weiterhin
tropfen, was sie an schweren Tränen haben.
Es scheint, ein Kind schläft unruhig, bevor es zu Bett geht:
„Meine Mutter, die vor einem Jahr aufwachte,
die ich nicht fand, dann, als ich unermüdlich fragte,
sagten sie mir: „Morgen wird sie zurückkehren…“
Sie muss zurückkehren,
auch wenn die Freunde flüstern, dass sie dort ist,
auf der Hügelseite, schläft in der Ruhe aus der Erde,
die den Boden von ihrem Staub isst und den Regen trinkt;
wie ein trauriger Fischer, der seine Netze einsammelt,
das Wasser und sein Schicksal verflucht,
und das Lied dort verstreut, wo der Mond untergeht.
Regen…
Regen…
Weißt du, welch Schmerz der Regen sendet?
Wie die Regenrinnen seufzen, wenn sie überfließen?
Wie sich die Einsamen im Regen verloren fühlen?
Endlos wie vergossenes Blut, wie Hunger,
wie Liebe, wie Kinder, wie Tote, so ist der Regen!
Und deine Augen schwirren mit dem Regen
und über die Wellen des Golfs wischen die Blitze,
die Strände des Irak mit Sternen und Muscheln,
als ob sie sich auf den Sonnenaufgang vorbereiten,
während die Nacht sie mit ihrem Blut umhüllt.
Ich rufe den Golf: „Oh Golf,
oh Geber der Perlen, Muscheln und des Schicksals!“
Und der Echo,
wie ein Seufzer, antwortet:
„Oh Golf,
oh Geber der Muscheln und des Schicksals…“
Ich kann hören, wie der Irak die Donner speichert,
und die Blitze in den Ebenen und Bergen hurtig aufbewahrt,
bis die Männer sie von ihrem Siegel befreien,
und kein Rest von dem Sandvolk bleibt im Tal.
Ich kann hören, wie die Palmen den Regen trinken,
und ich höre die Dörfer stöhnen, während die Wanderer
mit Ruder und Segeln kämpfen,
den Stürmen des Golfs und dem Donner und singen:
„Regen…
Regen…
Regen…”
In Irak gibt es Hunger,
und die Erntezeit streut über ihn die Erträge,
um die Krähen und Hüpfer satt zu machen
und die Steine und das Mahlwerk werden,
die Mühle dreht sich um die Felder… um die Menschen darum.
Regen…
Regen…
Regen…
Wie viele Tränen haben wir in der Nacht der Abreise vergossen,
und dann haben wir uns entschuldigt – aus Angst, bestraft zu werden – mit dem Regen…
Regen…
Regen…
Und seit wir klein waren, war der Himmel
im Winter bewölkt
und der Regen fiel,
und jedes Jahr – während die Erde grün wird – hungern wir.
Kein Jahr vergeht ohne Hunger im Irak.
Regen…
Regen…
Regen…
In jedem Tropfen des Regens
rot oder gelb von den Blütenknospen.
Und jede Träne von den Hungernden und den Nackten
und jeder Tropfen, der aus dem Blut der Sklaven fließt,
ist ein Lächeln in der Erwartung eines neuen Lächelns
oder eine Zärtlichkeit, die auf den Lippen des Neugeborenen zittert.
In der Jugend einer neuen Welt, die das Leben spektakelt!
Regen…
Regen…
Regen…
Eine grüne Welle für den Irak wird durch den Regen…
Ich rufe den Golf: „Oh Golf,
oh Geber der Perlen, Muscheln und des Schicksals!“
Und der Echo,
wie ein Seufzer, antwortet:
„Oh Golf,
oh Geber der Muscheln und des Schicksals.“
Und das Meer streut reichlich seine Gaben,
über die Sandbänke, die animierte Salzwasser und Muscheln,
und was von den Knochen eines bettelnden Ertrunkenen bleibt,
der wandernd die Vergässlichkeit seine Träume trinkt,
in der Flut des Golfs und der Verfügbarkeit,
in Irak trinkt eine tausend Schlangen den Nektar,
von der Blume, die der Euphrat mit Tau nährt.
Und ich höre den Echo,
der im Golf ertönt:
„Regen…
Regen…
Regen…”
In jedem Tropfen des Regens
rot oder gelb von den Blütenknospen.
Und jede Träne von den Hungernden und den Nackten
und jeder Tropfen, der aus dem Blut der Sklaven fließt,
ist ein Lächeln in der Erwartung eines neuen Lächelns
oder eine Zärtlichkeit, die auf den Lippen des Neugeborenen zittert.
In der Jugend einer neuen Welt, die das Leben spektakelt!
Und der Regen gießt herab …
…
Unser Leben haben wir als Gebet niedergeschrieben,
für wen sollen wir beten, wenn nicht für die Worte?
Das Gedicht von Abu Al-Ala Al-Maari
Der irakische Dichter Muhammad Mahdi Al-Jawahiri sagt:
Steh an der Ma’arrah und wische ihren Wangen den Staub hinweg,
und lerne von den Lehren dieser Welt, die dir gegeben wurden.
Und lerne von der Weisheit dieser Welt,
von dem, was auf ihrer Wunde aus seiner Seele geflossen ist.
Frage die angesehene Grube neben ihr,
wirst du nach einem Lebensmittel suchen oder nach einem Ziel streben?
Oh Turm, der den großen Gräbern glorreich war,
lass dich nicht schämen, dass du kein Teil der himmlischen Türme bist.
Denn jeder Stern, der auf seinen Boden deponiert wird,
wünscht, dass seine Strahlkraft von dir anziehend gehalten werden.