Gedicht: Liebst du mich, obwohl ich blind bin
Schrieb Nizar Qabbani:
Sie fragte ihn: „Liebst du mich, obwohl ich blind bin? Es gibt viele Mädchen in der Welt,
die schön und reizend sind. Bist du nicht einfach verrückt oder mitleidig mit einer blinden Frau?“
Er antwortete: „Ja, ich bin ein Liebender, meine Hübsche, und ich wünsche mir in dieser Welt
nichts weiter, als dass du meine Frau wirst. Gott hat mir Wohlstand geschenkt,
und ich glaube nicht, dass Heilung unmöglich ist.“
Sie erwiderte: „Wenn du mir meine Augen zurückbringst,
werde ich an deinem Schicksal festhalten und mein Leben mit dir verbringen. Aber …
wer wird mir meine Augen geben, und welcher Nacht wird es gelingen, sich mir zu zeigen?“
Eines Tages kam er hastig zu ihr und rief: „Freue dich, ich habe einen Spender gefunden!
Du wirst sehen, was Gott erschaffen hat, und du wirst mir dein Versprechen halten,
so dass du meine Frau sein kannst.“
Als sie jedoch ihre Augen öffnete, stand er da und hielt ihre Hände.
Sie schrie: „Bist du auch blind?!“ und weinte um ihr unglückliches Schicksal.
Er beruhigte sie: „Weine nicht, meine Liebe. Du wirst meine Augen und mein Wegweiser sein.
Wann wirst du meine Frau?”
Sie antwortete: „Ich heirate einen Blinden und ich bin nun sehend geworden.“
Er weinte und sagte: „Verzeih mir, wer bin ich, dass du mich heiratest?
Doch bevor du mich verlässt, möchte ich, dass du mir versprichst, gut auf meine Augen aufzupassen.“
Weitere Gedichte von Nizar Qabbani
Im Folgenden finden Sie eine Auswahl von Gedichten, die von Nizar Qabbani verfasst wurden:
Eine törichte Frau
Mein lieber Herr,
das ist der Brief einer törichten Frau.
Hat dir zuvor schon eine törichte Frau geschrieben?
Wie heißt mein Name? Lass uns die Namen beiseite.
Ich bin Rania, Zainab, Hind oder Haifa.
Das Absurde, was wir tragen, sind die Namen.
Mein lieber Herr,
ich fürchte mich, das auszusprechen, was ich fühle.
Ich fürchte, die Himmel könnten in Flammen aufgehen,
denn eure Heimat, mein lieber Herr,
beschlagnahmt die blauen Briefe.
Sie beschlagnahmen die Träume aus dem Schatz der Frauen,
benutzen Messer und Beile, um mit Frauen zu sprechen,
und sie ersticken den Frühling und die Sehnsüchte
und die schwarzen Zöpfe.
Eure Heimat, mein lieber Herr,
baut eine Krone der Ehre aus den Schädeln der Frauen.
Sei nicht verärgert, mein Herr,
wenn meine Schrift schlecht ist,
denn ich schreibe, während der Henker hinter der Tür lauert,
und draußen der Wind und die Hunde heulen.
Ja, mein Herr,
Antara al-Absi steht hinter mir und will mich töten,
wenn er meinen Brief sieht.
Er schneidet mir den Kopf ab,
wenn er die Transparenz meiner Kleider sieht.
Ich beschreibe mein Leid,
denn eure Heimat, mein lieber Herr,
belagert die Frau mit der Peitsche,
und die Männer verkaufen sich wie Propheten
und vergraben die Frauen im Staub.
Sei nicht beunruhigt, mein lieber Herr,
über meine Zeilen, sei nicht beunruhigt!
Wenn ich den geschlossenen Krug der Jahrhunderte zerbreche,
wenn ich den Zinnring von meinem Gewissen abnehme,
wenn ich vor den Höhlen der Harem in den Palästen fliehe,
wenn ich mich gegen meinen Tod auflehne, gegen mein Grab,
gegen die Wurzeln und das große Schlachthaus.
Sei nicht beunruhigt, mein Herr!
Wenn ich meine Gefühle offenbare,
denn der orientalische Mann kümmert sich nicht
um Poesie oder Gefühle … der orientalische Mann
versteht die Frau nur im Bett … Verzeihung, verzeihung, mein Herr,
wenn ich die Herren der Männer stören sollte.
Die Gedanken sind traurig und schmerzhaft über das Leben,
große Literatur – natürlich – ist die Literatur der Männer,
und die Liebe war immer
jedoch, nur für die Männer.
Sex war immer
ein Rausch, der an die Männer verkauft wird.
Die Mythen der Freiheit der Frauen in unseren Ländern
sind nicht mehr als die Freiheit der Männer.
Mein Herr,
sage, was du über mich willst, ich werde es ignorieren,
oberflächlich, dumm, verrückt, töricht, es ist mir egal,
denn die, die über ihre Sorgen schreibt, ist
in der Logik der Männer eine törichte Frau.
Habe ich nicht zu Beginn des Briefes gesagt,
dass ich eine törichte Frau bin?
Schonend zu meinen Nerven
Du hast mich über deinen Verstand gestellt,
und besitzen tust du mich mit dem Verstand eines Eichhörnchens.
Du hast mich durchdrungen, in meinen Worten, in meiner Sprache,
in meinem Tagebuch und in den Fäden meiner Kleider.
Du hast mich mit Licht und Wohlbefinden erfüllt,
und der Frühling hat alle meine Türen verkleidet.
Du hast mich bis in die Adern deiner Hand gebracht,
in meinen Angelegenheiten und den Gläsern, die ich halte.
Du hast mich durch Donner und Blitz
und durch Spelzen und Weinreben geprägt.
Du hast mich bis ins Mark gebracht,
oh Frau, stoppe bitte, sei schonend zu meinen Nerven.
Glaubt er, dass ich ein Spielzeug in seinen Händen bin?
Glaubt er, dass ich ein Spielzeug in seinen Händen bin?
Ich denke nicht daran, zu ihm zurückzukehren.
Heute kam er, als wäre nichts gewesen,
mit der Unschuld eines Kindes in seinen Augen,
um mir zu sagen, dass ich die Begleiterin seines Weges bin
und dass ich die einzige Liebe für ihn bin.
Er brachte Blumen mit … wie sollte ich antworten,
wo meine Jugend sich auf seinen Lippen abzeichnet?
Ich erinnere mich … und die Feuer in meinem Blut
als ich mich an seinen Arm klammerte;
ich versteckte meinen Kopf bei ihm, als wäre ich
ein Kind, dem man zu seinen Eltern zurückbrachte.
Sogar die Kleider, die ich vernachlässigte,
freuten sich über ihn … und tanzten an seinen Füßen.
Ich vergab ihm und fragte nach seinen Nachrichten
und weinte Stunden auf seinen Schultern.
Ohne es zu wissen ließ ich ihm meine Hand,
dass er wie ein Vogel zwischen seinen Händen schliefe.
Und ich vergaß all meinen Hass in einem Moment.
Wer hat gesagt, dass ich gegen ihn hasset?
Wie oft habe ich gesagt, dass ich nicht zurückkehren würde zu ihm?
Und nun bin ich zurückgekehrt … wie schön ist die Rückkehr zu ihm …
Im Café
Sie sitzt neben mir, hat ihren Platz eingenommen,
wie eine Blumenvase in ihrer Sicherheit,
ein bescheidenes Buch in ihrer Hand,
und sammelt den Rest ihres Glaubens ein.
Die Tasse springt vor Sehnsucht nach ihrer Tasse,
ach, von dem Sonnenhut, den der Sommer auf ihren Fäden jagt.
Das Licht rollt über ihre Knie,
und meine Seele wird von ihrer Ausstrahlung erschüttert.
Sie trinkt aus ihrer Tasse,
und ich trinke aus ihren Wimpern.
Die Geschichte ihrer Augen unterwirft mich –
wer sah die Sterne in ihrer Flut?
Immer wenn ich sie anstarre, lacht sie,
der Schnee auf ihren Zähnen schmilzt.
Teile mit mir den Morgenkaffee,
und vergrabe dich nicht in deinem Kummer.
Denn ich bin dein Nachbar, meine Dame,
und die Hügel fragen nach den Nachbarn.
Wer bin ich … lass die Fragen beiseite,
ich bin eine Leinwand, die nach Farben sucht.
Ein Date, meine Dame! Und sie lächelt,
und zeigt mir ihre Adresse … und ich schaue, sehe bloß
den Abdruck des Roten in ihrer Tasse.
Die beiden Schwestern
Der rote Stift … oh meine Schwestern … denn
in den Balkonen der Annahme war mein Termin mit ihm.
Wo sind meine Farben … und mein Kamm … und der Schmuck?
Ich empfinde eine Sehnsucht wie die der Sturmflut.
Reiche mir das Kleid aus dem Schrank,
und reicht mir den feinen Stoff von der besten Seite.
Kämm mich, verschönere mich, färbe mich,
verschönerne mir das blasse Handgelenk; ich eile,
habt ihr nicht das Feuer? Also, rette es!
Aus einer Hand, die bereit ist, es zu schneiden.
Ich habe Gott nicht belogen, was ich beanspruche.
Mein Herz ist fast bereit, seine Barmherzigkeit zu verlassen,
oh Hind, ist da noch Zeit für ihn?
Ich bin verzweifelt … blaß … es ist jetzt …
mein Termin mit ihm ein Platz, der in voller Pracht blüht.
Seine Kleidung, die die Sonne einsammelt, strahlt …
und meine Lippen färben sich mit den Farbtönen der vier Jahreszeiten.
Ich nenne es nicht … obwohl ihr Namen sind
das Klopfen des Holzstocks und der Flüstern der Farm,
wenn ich die Federn der Winde nach ihren Wimpern frage.
Um dem Frost zu entfliehen, könnten sie mir helfen!
Kümmere dich um mich, Hind … arbeite an mir,
denn an den Wellen des Schicksals war mein Termin mit ihm.
Gedicht: Liebe ohne Grenzen
Kümmere dich nicht um den Rhythmus der Zeit und die Jahre.
Du bist eine Frau, die immer Frau bleibt in allen Zeiten.
Ich werde dich lieben
bei der Eintritt ins 21. Jahrhundert
und beim Eintritt ins 25. Jahrhundert
und beim Eintritt ins 29. Jahrhundert
und ich werde dich lieben,
wenn das Wasser des Meeres versiegt und die Wälder brennen,
oh meine Herrin,
du bist das Wesen aller Poesie und die Blume aller Freiheiten.
Es genügt, deinen Namen zu buchstabieren,
um König der Poesie und Pharao der Worte zu werden.
Es genügt, dass eine Frau wie du mich liebt,
um in die Geschichtsbücher einzutreten
und um zu meinen Ehren die Fahnen zu hissen.
Oh meine Herrin,
zitter nicht wie der Vogel in der Zeit der Feste.
Es wird sich nichts an mir ändern,
der Fluss der Liebe wird nicht aufhören zu fließen,
das Herz wird nicht aufhören zu schlagen,
der Traum der Poesie wird nicht aufhören zu fliegen,
wenn die Liebe groß ist
und die Geliebte der Mond.
Diese Liebe wird nicht zu einem Haufen Heu, der von Flammen verzehrt wird.
Oh meine Herrin,
es gibt nichts, das meine Augen erfüllt –
weder das Licht noch die Verzierungen,
weder die Glocken der Feste noch die Weihnachtsbäume.
Die Straße bedeutet mir nichts,
die Kneipe bedeutet mir nichts,
und kein Wort bedeutet mir etwas.
Gedicht: Hundert Liebesbriefe
Ich möchte aus den Blättern des Wörterbuchs verreisen
und um einen Urlaub von meinem Mund bitten,
denn ich bin müde von der Rundung meines Mundes.
Ich möchte einen anderen Mund,
der sich nach Belieben verwandeln kann
in einen Kirschbaum
oder in eine Zündholzschachtel.
Ich möchte einen neuen Mund,
aus dem die Worte kommen,
wie die Nymphen aus dem Schaum des Meeres
und wie die weißen Küken
aus dem Hut des Zauberers.
Gedicht: Du bist die Sprache
Ich möchte andere Finger, um anders zu schreiben,
denn ich hasse Finger, die nicht lange oder kurz sind,
ebenso wie ich Bäume hasse, die nicht sterben oder wachsen.
Ich möchte neue Finger,
hoch wie die Masten der Schiffe
und lang wie die Hälse der Giraffen,
damit ich für meine Geliebte
ein Hemd aus Poesie schneidern kann,
das sie noch nie zuvor getragen hat.
Ich möchte ein Alphabet für dich schaffen,
ein anderes als alle anderen,
das etwas vom Rhythmus des Regens hat,
etwas von der Traurigkeit der grauen Wolken,
und etwas vom Schmerz der Pappeln.
Die Wagen des Septembers sind gestartet.
Ich möchte dir Schätze aus Worten schenken,
die keiner Frau zuvor gegeben wurden
und keiner Frau danach gegeben werden,
oh Frau,
es gibt weder Vor noch Nach für diese Liebe.
Gedicht: Deine Liebe ist ein grüner Vogel
Deine Liebe ist ein grüner Vogel,
ein seltsamer grüner Vogel,
der wächst, meine Geliebte, wie die Vögel.
Er pickt an meinen Fingern
und an meinen Wimpern.
Wann ist der schöne grüne Vogel gekommen?
Ich habe darüber nicht nachgedacht, meine Geliebte,
denn der, der liebt, denkt nicht nach.
Deine Liebe ist ein blondes Kind,
das in seinem Weg alles bricht.
Es kommt zu mir, wenn der Himmel regnet,
spielt mit meinen Gefühlen und ich gedulde mich.
Deine Liebe ist ein müdes Kind,
das schläft, während alle Menschen wach sind.
Ein Kind weint in meiner Traurigkeit, ich kann es nicht.
Deine Liebe wächst allein,
wie die Felder blühend,
wie Rot auf unseren Schwellen.
Es blüht wie der rote Mohn an den Hängen,
wie Mandeln und Kiefern.
Es fließt wie der Zucker im Herzen des Pfirsichs.
Deine Liebe ist wie die Luft, meine Geliebte,
sie umgibt mich, ohne dass ich es merke oder fühle.
Die Insel deiner Liebe erreicht die Vorstellungskraft nicht,
es ist ein Traum,
der weder erzählt noch erklärt werden kann.
Deine Liebe kann sein, meine Geliebte,
eine Blüte oder ein Dolch
oder eine Kerze, die leuchtet
oder ein Sturm, der zerstört,
oder vielleicht der Wille Gottes, der sich nicht besiegen lässt.
Was ich über meine Gefühle weiß, ist, dass du, meine Geliebte, meine Geliebte bist
und dass der, der liebt, nicht denkt.