Wahl der Liebe
Nizar Qabbani spricht zu seiner Geliebten:
Ich habe dich gewählt, also treffe eine Entscheidung
zwischen dem Tod auf meiner Brust…
oder über den Seiten meiner Gedichte…
Wähle die Liebe oder die Abwesenheit der Liebe
Es wäre feige, kein Urteil zu fällen…
Es gibt keinen Mittelweg
zwischen Himmel und Hölle…
Wirf all deine Karten auf den Tisch…
Ich werde jede Entscheidung akzeptieren…
Sprich. Lass dich gehen. Entfalte dich
Steh nicht wie ein Nagel still…
Ich kann niemals bleiben
wie ein Halm im Regen…
Wähle dein Schicksal zwischen zwei Optionen
wie gewalttätig meine Schicksale sind…
Es ist anstrengend für dich… und du hast Angst
mein Weg ist viel zu lang…
Tauche ins Meer ein oder halte Abstand
Es gibt kein Meer ohne Sturm…
Die Liebe ist eine große Konfrontation
eine Reise gegen den Strom…
Streng, schmerzhaft, voller Tränen
und Abschiede zwischen den Sternen…
Dein Zögern tötet mich, o Frau
die sich hinter einem Vorhang vergnügt…
Ich glaube nicht an die Liebe, die
nicht die Leidenschaft der Rebellen trägt…
die keine Mauern bricht…
die nicht wütend wie ein Sturm schlägt…
Oh, könnte deine Liebe mich verschlingen
mich entwurzeln… wie ein Sturm…
Ich habe dich gewählt, also treffe eine Entscheidung
zwischen dem Tod auf meiner Brust
oder über den Seiten meiner Gedichte…
Es gibt keinen Mittelweg
zwischen Himmel und Hölle…
Die Waschung mit Wasser der Liebe und Jasmin
Er sprach in Damaskus:
Diese Stimme kommt dieses Mal aus Damaskus.
Sie kommt aus dem Haus meiner Mutter und meines Vaters.
In der Stadt, die Anatomie meines Körpers verändert sich.
Die roten Blutkörperchen werden grün.
Und mein Alphabet wird grün.
In Damaskus wächst ein neuer Mund für mich
und eine neue Stimme für meine Töne.
Und meine Finger werden
zu einem Stamm von Fingern.
Ich kehre zurück nach Damaskus
auf einem Wolkenritt
auf den schönsten zwei Pferden der Welt
dem Pferd der Liebe
und dem Pferd der Poesie…
Ich kehre nach sechzig Jahren zurück
um nach dem Band meiner Nabelschnur zu suchen,
und nach dem damasken Friseur, der mich beschnitten hat,
und nach der Hebamme, die mich in eine Schüssel unter dem Bett gelegt hat
und von meinem Vater eine goldene Lira genommen hat
und unser Haus verlassen hat…
an diesem Tag im März 1923
und ihre Hände waren mit dem Blut des Gedichts beschmiert…
Von der (Bab al-Barid).
Ich trage mit mir
zehn Tonnen von Liebesbriefen
die ich im ersten Jahrhundert der Hidschra geschickt habe
aber die niemals an die Adresse der Geliebten kamen
oder die von der Schere des Zensors zerschnitten wurden…
Deshalb entschied ich mich, meine Briefe auf meinem Schultern zu tragen
in der Hoffnung, dass diejenige, die ich geliebt habe…
als sie ein Schulmädchen war
vor fünfzehn Jahrhunderten
noch immer bei ihren Prüfungen versagt
in Solidarität mit Layla al-Amariyyah
und Mariam al-Magdalaniyah
und Rabi’a al-Adawiyyah
und allen, die in der Liebe leiden… in dieser dritten Welt.
Oder vielleicht wurde der Zensor, der meine Briefe ermordete
zu einer Autowechselstelle versetzt
oder er wurde in eine Schule für Alphabetisierung geschickt
oder er hat geheiratet, von der er las, was ich geschrieben habe
und hat meinen Namen angenommen…
und meine Unterschrift…
und den Mut meiner Gedichte…
Ich kehre zurück zu dem Schoß, aus dem ich geformt wurde
und zu der ersten Frau, die mich lehrte
die Geographie der Liebe…
und die Geographie der Frauen…
Ich kehre zurück…
nachdem meine Teile über alle Kontinente verteilt wurden
und meine Halsschmerzen in allen Hotels verstreut sind
denn nach der mit Lorbeeröl parfümierten Bettwäsche meiner Mutter
fand ich kein Bett mehr, um darin zu schlafen…
und nach der Hochzeitsgabe aus Öl und Thymian
die sie für mich zubereitete
interessierte mich keine Braut mehr auf der Welt…
und nach der Quittenmarmelade, die sie mit ihren Händen machte
war ich nicht mehr begeistert vom Frühstück…
und nach dem Maulbeerensaft, den sie presste
ließ mich kein Wein mehr betrunken fühlen…
Ich betrete den Innenhof der Umayyaden-Moschee
und grüße jeden darin
Fließen… Fließen
Turteltaube… Turteltaube
Ich schlendere durch die Gärten des Kufi-Styles
und pflücke schöne Blüten aus dem Wort Gottes…
und höre mit meinen Augen die Stimmen des Mosaiks…
und die Musik der Agate-Becken…
Ein Zustand von Ekstase und Entrücktheit ergreift mich
und ich steige die Stufen zur ersten Minaretten, die ich treffe
und rufe:
„Kommt zu den Jasminen“.
„Kommt zu den Jasminen“.
Ich kehre zu euch zurück
und bin durchnässt von den Regen der Sehnsucht
Ich kehre zurück, um meine Taschen zu füllen
Ich kehre zurück zu meinem Ort des Ursprungs.
Weder die Fontaine von Versailles
konnte mir die (Noufara) ersetzen…
noch der Gewürzmarkt in Paris
konnte mir den (Sook al-Jum’ah) ersetzen…
noch der Buckingham-Palast in London
konnte mir den (Qasr al-Azem) ersetzen…
und keine Taube auf dem Platz von San Marco in Venedig
ist gesegneter als die Tauben der Umayyaden-Moschee
und kein Napoleon Grab im Les Invalides
ist majestätischer als das Grab von Salah al-Din al-Ayyubi…
Einige werden mir vorwerfen…
dass ich wieder im Meer der Romantik schwimme
Ich wehre die Anschuldigung nicht ab.
So wie Fische ihre Küstengewässer haben
so haben Gedichte auch ihre Küstengewässer.
Und ich – wie jeder Fisch, der Poesie schreibt –
will nicht ersticken…
Ich schlendere durch die engen Gassen Damaskus‘
dort wecken schokoladenbraune Augen, hinter den Fenstern
und grüßen mich…
Die Sterne tragen ihren goldenen Schmuck…
Die Tauben landen von ihren Türmen…
und grüßen mich…
Die reinlichen damasken Katzen,
die mit uns geboren wurden…
und mit uns in die Jugend aufgewachsen sind…
haben geheiratet… um mich zu grüßen…
Sie trägt ein wenig Make-up auf ihrem Gesicht…
wie jede Frau…
Sie macht mir einen köstlichen Kaffee.
Und stellt mir ihre Kinder vor… ihre Schwiegerkinder… und ihre Enkel…
Und sie erzählt mir, dass ihr ältester Sohn
in diesem Jahr als Arzt an der Universität Damaskus abschließt
und dass ihre jüngste Tochter einen arabischen Prinzen geheiratet hat
und mit ihm in den Golf gereist ist…
Eine Träne rollt mir über die Wange…
und ich bitte um Erlaubnis zu gehen…
und bin beruhigt über den Stammbaum…
und die Zukunft der Generationen…
Zu einem Kurort
Er spricht über die Liebe:
Bist du am Hang verweilend?
Diese Regel hat meine Lungen…
Die Reisen des Juli… sie kehrten zurück und wir auch
lass uns eine ruhende Weintraube rauben…
lass uns Feigen aus dem Feld stehlen…
lass uns einen scheuen Vogel fangen
um den Nebel meines Landes zu weben
um deine wallend Haar zu umwickeln
um deine Füße, o Mädchen, zu waschen
mit dem kalten Wasser seiner Quellen…
Himmelblau, meine Urlaubsgäste
auf der Schulter des betenden Dorfs…
Ich liebe dich im Spiel der Schafseier
und im Übermut der aufsteigenden Zicklein
und in den Gruppen der Zedern und Eichen
und in jeder frechen Pappel
und in einem Abschnitt der Lieder der Berge
die von einer zurückkehrenden Bäuerin gesungen werden
Freundin, die Vögel sind zurückgekehrt
um von der Ernte zu knabbern
Ich liebe dich reiner als Schnee im Herzen
und reiner als die Rosen des Betenden
Ich träumte von dem Impuls dieses Jungen
so wie sie ihr Kind geduldig ertrug…
Ich liebe dich, wie einen Wirbel aus Jugend
im Alter von zwanzig, das die Konsequenz nicht kennt
Die Gruppen der Jahre tauchten am Horizont auf
also bitte… und wenn nur einmal…